Caja de Goma Asociación Civil

Chapeaux

2012-02-16T18:08:00.001-03:00

sombrero, en francès

Elmuchacho de Calle 13 nos hace reflexionar constantemente. Y constantemente noshace llegar a la misma conclusiòn: ser zurdo es algo que excita a las mujeres.

Es algoque, como tantos otros oficios o dones o virtudes, posiciona al hombre en esteeterno recorrido vincular.

Muchosson los que dicen y afirman aquello de las izquierdas y las derechas sontèrminos antigüos, que pertenecen a nuestros intelectuales del pasado. Que hoydìa se vuelve inverosìmil posicionar a los distintos partidos socialistas delmundo entero bajo aquellas viejas consignas o bajo aquellos viejos trapos comodirìa el bueno de Charly.

Resultarìafaraònico describir como en un manual de Kapeluz cuàles son las banderas de lasizquierdas.

Juguemosun poco.

Lucharincanzablemente por acortar la brecha entre el que màs tiene y el que menostiene. Hablamos de dinero, de educaciòn y de posibilidades.

Lucharsiempre por la libertad, eso es lo mejor. La soberanìa. Para los pueblosoprimidos del mundo siempre se va a tratar del imperialismo y sus sucios reyes.

Lopùblico siempre por sobre lo privado.

Cuàntaambigüedad hay en el mundo…

Losargentinos, que siempre estaremos un paso adelante en el desarrollo, tanto delcapitalismo como de la democracia, hemos inventado esta nociòn de la terceraposiciòn.

Que porsupuesto, es un engañapichanga. Todos los peronistas sabemos muy bien cuàl esel lado de la mesa que nos toca defender.

Elfracaso de las izquierdas europeas està reflejado, ni màs ni menos, en lainoperancia de sus sindicatos y en la apatìa de sus sociedades. Son pueblosderrotados por un circo de exportaciòn ininterrumpida. Y todo, simplemente,para poner lo privado por sobre lo pùblico. Y también para que los museos deFrancia luzcan esas hermosas colecciones que encontraron por todo el mapa.

Cuàntas son las mentes que andan con el sombrerito de Colòn puesto...

ElTeniente Coronel Videla diò una entrevista impresionante a un medio español.

Donde,como un abuelito, nos cuenta el cuento de los 70`s.

Y hablade guerra. Y habla de post guerra.

Y noscuènta lo bien que se llevaba con la Iglesia, lo fàcil que le hizo las cosas la derecha buròcratadel peronismo, lo contentos que estaban los radicales y los socialistas, loinoperante e inexistente de las posiciones de los polìticos que se ubicarìan enel centro, en la social democracia.

Señalaal matrimonio Kirchner y le grita “¡Marxistas!”

Sientauna posiciòn de derecha. Con todo lo arcaico que puede tener un militar parahablar del mundo, de la guerra, de la derrota y la victoria, de la vida y lamuerte.

Aparecencomo fantasmas en nuestra imaginaciòn entonces las nociones, los partidos delcentro, las viejas artimañas de comunicaciòn implementadas para conducir a lasociedad.

Ante lainoperancia de la polìtica la frialdad de un militar y el clarìn de unperiodista.

Y laderecha como un gran bukake en la boca de una pobre vìrgen de izquierda...

Elbukake es una pràctica milenaria en Japòn. Son un montòn de pijas acabando enuna sola boca.

¿No sonmiles de vergas distintas las que componen la derecha liberal? ¡Todas apuntandoa nuestro sistema digestivo!

Juguemosotro poco.

¿ElPelado de Calle 13 representa a la izquierda y Videla a la derecha?

¿Esposible que vivamos en un mundo asì?

la cereza del zar

2012-02-08T19:44:00.001-03:00

Mucho se discute en Almagro, en los distintos recovecos y ghettos del barrio, si el tango es o no materia muerta. Si el tango està vivo o està muerto.

Ninguno de los bandos se dispone a discutir si la llama de la tradiciòn se mantiene viva o no: nadie puede discutir a las personas que hacen.

No se puede decir que tal o cual es un fantasma. No se puede decir que aquel al que adoran en Japòn es esto y lo otro. No se puede decir que tanto amor por Piazzolla es como apoyar la revoluciòn libertadora.

Un viejo iluminado con un farol y nada màs que un farol me dijo "nene, siempre hubo putos en el tango".

Y me mostrò una estampita con la cara de Mariano Mores.

Los que dicen que el tango ha muerto estàn tratando de decirnos que han muerto aquellos maravillosos pioneros, aquellos fundadores, esos monos que todo lo han inventado, con su elegancia y su sabidurìa, con su percepciòn astronòmica de las verdades del varòn de Buenos Aires.

Muerto Di Sarli, muerto Pugliese, muerto Troilo.

En Buenos Aires las ideas de Europa nunca tardan en picar.

Y los colores de la televisiòn dejaron de pintar los acordes del tango.

El pelo largo y los Beatles.

Acaba de partir rumbo a una curaciòn definitiva, segùn sus propias palabras, nuestro querido Luis Alberto Spinetta.

Haremos una estatua suya sobre sus canciones. Sobre el gran monte de lùcuma donde miles de argentinos nos pusimos a imaginar alguna vez.

Acaba de partir tambièn por primera vez uno de nuestros primeros mùsicos de rock.

Y eso es todo un sìmbolo para todos aquellos gorilas que afirman que el rock muriò.

Porque nosotros sabemos que mientras los Rolling Stones sigan tocando nadie podrà sostenerse en ningùn ring por màs de 5 minutos.

Spinetta, como el tango, fue un hombre que se encerrò frente al avance de la globalizaciòn y la modernidad.

Se encerrò en su propio reducto y desde allì se mantuvo elevado, como la luz de un faro.

La ùltima vez que lo vì pensè que le estaba faltando un churrasco cada tanto. Un bife con papas, una comida màs polenta.

La ùltima vez que vi a Jazmin de Grazia pensè que le estaba sobrando rivotril.

Nadie en Almagro dudarìa jamàs que es mucho màs peligroso un rivotrilero que un cocainòmano.

Miren como nos dejaron a Garcìa.

el niño de oro

2012-01-26T20:56:00.000-03:00

Cuando llegamos al bar y lo vimos repleto de gente pensamos -claro, Direct TV tiene secuestrado a Messi y te lo pasa encapuchado-. Ya Cristiano Ronaldo habìa puesto el 1 a 0 y la cerveza la enfrìaban en una frappera. No todos los bares que pasan fùtbol tienen Direct TV, no todos los bares venden la cerveza frìa.

Cuando estallamos en un mismo grito de gol tuve varias certezas.

La globalizaciòn està hecha: hay miles de porteños gritando goles del fùtbol de España. De la Madre Patria.

El Barcelona y Messi son experiencias superadoras, donde la belleza derrota a la tristeza, donde las armas de la paz (el toque, la pared, la persistencia) superan a las de la tristeza (la especulaciòn, el vacìo, el empate).

Los argentinos amamos a Messi, nos juntamos a amarlo, lo amamos tanto que ya podemos llenar Palermo y Belgrano de gente que lo odia y lo critica y hasta sufre cuando el niño toma el balòn y dibuja poemas en el pasto.

Cuànta inverosimilitud.

De esto hace una semana ya, por lo menos. Ahora los yanquis dicen que es el rey del mundo y que acà no lo queremos. Tambièn me han afanado un montòn de archivos que tenìa guardados en Megaupload. ¿Acaso el FBI me devolverà mis programas de radio?

A mi me parece bien que la gente se junte. A ver a Messi, a escribir una Carta Abierta, a sembrar una Plataforma de acero inoxidable, a dejar el escabio. Cada loco con su tema.

A veces parece que los que se juntan a discutir sobre polìtica sienten que el mundo no se puede cambiar, pero actùan como si fueran a cambiarlo.

Supongo que a un antiperonista promedio le debe pasar lo mismo.

Los mùsicos juzgan a sus colegas por lo que hicieron y a sì mismos por sus proyectos.

La verdad es como Messì, se defiende sola.

al màrgen

2012-01-23T02:19:00.001-03:00

La armonìa es una medida de lo bello. En lo social, la armonìa es una medida pacìfica. El teatro, como es un fenòmeno social e interdisciplinario, como el resto de las artes visuales, deben interactuar con la mùsica de un modo bello y pacìfico.
Aclarar que la belleza es un cuestiòn de lògica nunca està de màs. Lo bello es una convenciòn entre lo sensorial y lo racional. Algo de esas caderas en ese tipo de mujer nos recuerda a una idea plastificada de lo hermoso y nos moviliza en la pelvis. Por partes iguales nos gusta.
Aquello que uno puede desglosar hasta encontrar un mètodo concluye en un pensamiento armònico, simètrico, proporcional.

papi futbol

2011-12-12T01:15:00.002-03:00

Cuànto ha costado dilucidar las palabras del Indio Solari, aquello del artista militante y la persona polìtica. Si todo es polìtica todo es arte y si todo es arte el fùtbol es un arte y los taxistas son artesanos.

¡A què malèfico propòsito nos enfrentamos cuando tenemos que discutirnos, como sociedad, como conjunto, como individuos, como artistas!

¿Quièn tiene la respuesta?

¿Quièn conoce los lìmites de la polìtica?

¿Quièn lo hace, conoce los lìmites del arte tambièn?

¿Què relevancia tiene la metafìsica de la retòrica? ¿Nos harà mejores personas?

Los de La Càmpora se juntan a charlar, hacen su polìtica de cafetìn. Van todos tocando el bombo en el subte, en el colec, se pasan sus Pins y se invitan cervezas unos a otros. Se avecina el tiempo de la gestiòn y con la gestiòn el experimento. El experimento de que los jòvenes dejen de ser meros acumuladores de experiencia y se conviertan en gestores, como en la època en que los mùsicos de rock ya podìan a los 20 años ser voceros de su verdad y estaban en la televisiòn y los pasaban por las radios.

Hoy estàn enconchados en sus sillones, en todos los sillones de todas las oficinas de

todo, desde el fùtbol a las discogràficas y de ahì a los sindicatos.

Son todos viejos.

Todos nos ponemos reaccionarios con el tiempo.

Los chicos de la izquierda se juntan a comer una ensalada donde la polìtica, el arte, la conciencia, lo comunitario, todo està en el mismo plato y al mismo tiempo.

Las tartas son ricas cuando se enfrìan porque se les siente el sabor a las cosas. Entonces podes dilucidar en tu mente el tomate, el queso, la verdura, la crema. A veces es màs fàcil tirar un montòn de cosas juntas en una cacerola y sentarse a esperar que salir a recoger 3 o 4 ingredientes màgicos y convertirlos en un plato concreto.

Los periodistas mientras tanto estiran los lìmites de su profesiòn hasta lugares astronòmicos. Y mientras opinan y opinan sobre todos los menesteres que aquejan a nuestra especie humana son la punta de lanza del monstruoso plan de los hombres de traje. Son la voz de una verdad que no tiene rostro, ni justificaciones.

Y tal vez podamos llorar y echarle la culpa a esos pocos peligros sensatos que conoces, como Magnetto o los Mitre y sus chicas de opiniòn profesionalizada o esos muchachos reprimidos que se reprimen hasta de desear lo peor.

Detràs de todo hay personas poniendole el lomo a los asuntos.

Periodistas con cuentas que pagar.

Aquì en Caja de Goma creemos desde siempre que es tiempo de equiparar la responsabilidad de un cronista de cualquier medio con la de un mèdico o un policìa.

Que vayan a la escuela y estudien por lo menos 8 años en una universidad.

Tenemos listo y preparado el proyecto de reapertura del ciclo lectivo aquì, en Nuestra Noble Asociaciòn Civil.

La educaciòn es, como la cultura y la polìtica, una herramienta transformadora.

Si podemos sanear la mente de nuestros periodistas pronto tendremos una generaciòn de periodistas de vanguardia que se limiten a informar y que se esfuercen dia y noche por no emitir sus opiniones.

Mientras tanto queremos apoyar a todos los medios oficialistas y a todos los intentos de silenciamiento a la llamada “libertad de prensa”. La libertad es una cosa con la que no se jode y no podemos permitir, de ninguna manera, que la utilicen para conservar algùn que otro chanchuyo aquì o allà, para que tal o cual concheto de tal o cual country siga pensando que el paìs esto y el paìs lo otro.

Si la señora Beatriz Sarlo me està leyendo quisiera decirle que entiendo muy bien sus puntos de vista y que la felicito por las columnas que escribe desde hace años en la revista Viva. Esas donde compara la peatonal de Florida con la de Viena o cosas asì, bien coloridas, como para que cualquier pelotudo de esos que estàn asistiendo a una pantomima generalizada de populismo demagogia y pan y circo se siga divirtiendo en este domingo de grandes titulares y secciones maratònicas.

El arte, y esto se lo enseñaremos bien a cada aspirante a periodista, es una fina lìnea entre la verdad y la mentira. El arte tiene que despertar al pensamiento. Tiene que estimular.

Moria Casàn dijo una vez que el arte pega en el centro exacto de la mediocridad.

Los artistas que se dicen comprometidos son siempre y casi siempre personas que confunden las cosas. Donde ven una mujer ven una concha y donde ven un polìtico ven un maletìn lleno de cosas.

Si todo es polìtica entonces cualquier varòn que juegue al fùtbol con sus amigos puede jactarse de ser futbolista.

Europa se desangra.

El fotolog pasò de moda.

Se suceden los crimenes y son tremendos.

Nuestros jueces son homosexuales.

Pero Charly Garcìa agradeciò que esta presidenta le haya salvado la vida, aunque èl entienda que esta màs allà de ella, como estuvo màs allà de cada presidente argentino al que le toco conocer, màs allà de Videla, màs allà de Menem, màs allà de Faena.

Y queremos hacer pùblico, una vez màs, que reafirmamos nuestro compromiso con la causa Nacional y Popular que usted, estimada presidenta de todos los argentinos, encarna como nadie jamàs ha encarnado en la historia moderna.

Caja de Goma està al servicio de esta revoluciòn que hemos comenzado, aquellos que le tienen miedo a Moyano la estàn subestimando a usted y a su pueblo. No pasa nada con Hugo, es amigo. Y si sale con los camiones se prende fuego solo. Y quièn te dice, tal vez podamos renovar toda la dirigencia sindical, asì como tambièn debemos ir en el corto plazo por los dirigentes del fùtbol, empezando por su cabeza màxima.

El aborto y la despenalizaciòn.

Y la construcciòn por fin de un sistema capitalista donde sus actores consideren a la solidaridad como una materia obligatoria.

Le mostraremos el camino a los indecisos y a los tibios opositores. El liberalismo pasarà a la historia como una pèsima idea. Fracasarà como fracasò el comunismo. Y el espìritu belicista imperial continuarà. Lo que debemos cambiar es al mundo, Cristina. Estamos cambiando nuestro pais y nuestra regiòn, luego debemos llevar esta hermosa utopìa peronista al Àfrica y concluir por fin con el sueño de nuestros grandes patriotas.

Llevemosle al Congo lo que el Che no le pudo llevar.

Hay que estar atentos. Ellos cuando no tienen para dònde disparar siempre disparan para afuera. Los chinos podràn pegarles a sus esposas e hijos pero no se la agarran con los extranjeros.

Felicitaciones, presidenta. Le deseamos mucha suerte. Siga diciendole a la gente que hay que tener sentido de la responsabilidad.

nuestro peròn

2011-11-27T15:28:00.002-03:00

Es de una profunda tristeza lo que sucede a los niños con el paco. Son como zombies tragamonedas. Recuerdo un llamado "¡basta, esto terminarà con una guerra de pobres contra pobres!"

Me dan pena tambièn los gusanos del cementerio donde han enterrado a Buzzi, y esto no lo digo yo, esto lo dicen los cantores, "pobres gusanos, ahora estàn comiendo mierda".

Pocos casos nos han enfrentado tan dràsticamente con el costado reaccionario de los argentinos, pocos hombres como Buzzi han podido hacernos ver que existen miles de argentinos que estàn dispuestos a pedir a asesinos seriales que por favor detenga a los peronistas.

Escucho en el conventillo una fanfarria.

Alguien escucha canciones patrias.

Aquì estamos brindando por una muerte, señora.

Muerta la perra, muerta la rabia.

Allì en Chile.

¡Una ministra!

No entiendo porque las feministas gozan de mayor reputaciòn que los machistas.

Nunca lo entenderè. Por que esa intelectualidad sesgada podrìa acaso desenmascarar una lìnea de conducta gutural.

Dicen que por causa de la violencia de gènero tambièn aumentan la cantidad de niños huèrfanos.

Entonces quieren que los adopten los homosexuales.

Por lo menos algo.

Entiendo aquel proverbio de que "el argentino no trabaja por que no quiere" especialmente en aquellos trabajadores, como para darse una idea, de los bancos, los comerciantes de Florida, los aeronàuticos, los del subte.

Aunque creo tambièn que ese proverbio es un proverbio de las clases medias altas.

Es un proverbio que viene de aquel lado de Còrdoba.

Es tan loco como Maradona quiere a la Tota que tengo miedo que nos ilustre de plano.

Papà y Mamà. Como dirìa el Indio, esos que te recuerdan que sos un miserable.

Porque digamos la verdad, los compañeros de revoluciòn no se si entienden lo que le jefe les dice. Todos los jefes tiemblan y dudan en algùn momento.

Incluso los compañeros de Cirrielli.

Incluso Anibal Fernandez cada tanto debe decir "por què carajo esta mina estarà diciendo esto".

Juan y Eva.

Pipo Gorosito y el Beto Acosta.

Estoy tratando de equiparar todo.

De meter en la misma bolsa todo. Como si fuera una posiblidad por un rato.

Como si entre el cafè y la medialuna te viniera una ràfaga de mierda.

¿El periodismo es esto?

Podrìa ser un arte si los periodistas fueran màs sacrificados y pensaran menos en el dinero.

No se porquè intentan modificar la realidad.

Porque no limitarse a contarla de un modo bello y amiguo.

Seguramente se puede hacer dinero asì.

Me da pena el estado del periodismo. La vida es un archivo.

Tenès que empezar a cuidarte de no decir muchas boludeces.

6,7,8 sigue siendo una necesidad. No se porque no lo dan una vez por semana.

Estoy esperando que inviten a Marcelo.

Es un tipo sincero, le creo. Tiene una verdad.

Es una deuda pendiente subir a la juventud a la cresta de la ola cultural. En los hermosos 60`s y 70`s pasaba eso. Ustedes los de la polìtica creen que todo pasa en ese kiosco.

En ese kiosco la gente recibe indicaciones.

En el kiosco de la cultura recibe pistas. Colores, gestos, palabras.

Por eso podes escribir una canciòn de amor y una canciòn social que sean igualmente futiles.

Inùtiles.

A nosotros nos queda nuestro Peròn, que es Spinetta.

Y mientras siguen hablando de Trosky y Marx y sus locas utopìas de vanguardia, los Rolling Stones siguen viendo al mundo cambiar mientras tocan rock and roll.

Cuando ellos se separen la historia de toda la humanidad cambiarà para siempre.

el estallido

2011-11-18T16:09:00.008-03:00

Lo que está pasando alrededor del globo es un tema nacional. Y no hay ni habrá cajadegomista alguno que vaya a esconder la cabeza.
Mucho menos cuando venimos alertando al mundo y a sus indignados del inminente estallido social que se avecina en el mundo occidental.

Porque a los indignados de Asia el mundo los aplaudió y hasta les dieron un par de manos para matar al amigo del Diego.

No queda otra que ponerse serios.

Ayer vino el viceministro del cancillerato de vaya a saber qué mierda del gobierno de Israel y dijo, muy preocupado también, @guarda que se viene la guerra con Irán, tienen bocha de bombas.

Mentira, no lo twitió. Lo dijo en una interview.

Sorprende. Los Asiaticos se juntaron por Facebook y Obama aplaudió el poder de las Redes Sociales, porque ademas de ponerla y chusmear, también podés organizarte.
Organizarte para salvaguardar la democracia, para impedir a los tiranos perpetuarse en el poder, porque son corruptos y vanidosos.
En cambio Londres tuvo que intervenir tanto la susodicha red social como estos celulares que te permiten estar en todos lados a la vez. Moda de las modas.

Entonces cambió el gobierno de Egipto, de Libia, se cargaron a Saddam y a Binni Bin Laden.
Y seguro que Barone se enojaría, pero no tengo chequeada otra volteada en la memoria.
Y en Europa y Estados Unidos reverdece el neoliberalismo más incomprensible.
Reverdece el Dios del Oro. Y ajusta sus cinturones.

Me pregunto si los jóvenes del primer mundo tendrán el suficiente rencor con sus policias como para enfrentarlos.
Imaginen que un jóven argentino o chileno tiene suficientes motivos en su historial personal y comunitario como para entender que en líneas generales cuando las fuerzas de seguridad salen a pegarle a la gente es porque algo de lo que pasa no tiene retorno.

Anoche soñé que el estallido yanqui será tan violento y extremo como todo lo que hacen ellos. No pude olvidar que cuando no les gustó su presidente lo mataron.
Y listo. Como Allende. Como Kadafhi.

Imposible no recordar nuestros intensos 90's. Imposible no entenderlo todo.
En Caja de Goma siempre fuimos atentos a la moda.
No hay moda más antigua que la demonización de Menem.
Ya lleva 20 años pagando los platos rotos del mundo entero.

Viendo al mundo y en este preciso momento creo que la intensidad de Carlos para vivir y expermientar sensaciones nuevas hizo que todo el proceso neoliberal se lleve a cabo de una, exprimiendo hasta la última gota de lo bueno y de lo malo, destruyendolo todo, para qué no sea una ilusión, para que sea directamente un mal viaje.
Una hecatombre social concreta.
No una hecatombe prologanda.

El otro día me preguntaba si valía la pena vivir mucho y triste o poco y feliz.
En Caja de Goma peleamos día a día por aceptar nuestro patrimonio cultural, nuestra ideosincracia argentina.

Y cómo olvidar las palabras de Pappo, quién dice a sus amigos "cuál ha sido el presidente que hizo retornar la fórmula 1 y con cual vinieron los Rolling Stones".
Los Kuriaky grabaron un disco con Bootsie Collins. Leyenda viva del funk, bajista del Maradona de los Negros.
Es como ir a entrenar con Foreman.
Calamaro grabó con Steve Jordan y con ¡Mark Ribott!

Charly lo quería porque entendió que ser poderoso en este país es para algunos elegidos. Y además porque se puso a llorar cuando le cantó la de los dinosaurios.
Magnetto, por ejemplo, tranquilamente podría ser masón.

En fin, en esa Ferrari que anduvo a todo trapo esos diez años, el laboratorio neoliberal nos ahorró por lo menos 30 años de crisis.
Y muchos que lo puteaban y lo puteaban le gritaban con católico esplendor.

¿Qué?
-Corrupto-.

Como siempre, la tilingueada del negro corrupto.
Pergolini, Fontevecchia, Lanata, todos.

Por eso, quisiera aprovechar esta oportunidad para decir a todos los niños y las niñas y los ya maduros. A todos, a los radicales y a los que ahora son de Binner pero ayer eran de Pino y anteayer de Pina Bausch y mañana de Ciro de Los Piojos y de Ivan Noble y el púber de Calle 13, a todos los que dicen que este movimiento nacional y popular que defendemos es lo mismo que el menemismo.

Están logrando confundir a los jóvenes.
Y los jóvenes no van a odiar a Cris porque odian a Carlos.
No querido, los jóvenes vamos a empezar a querer a Carlos, tanto como queremos a Cris.

onirico

2011-11-15T14:41:00.000-03:00

Aseguran que hay deberes que cumplir, con quien corresponda y con quien lo demande.
Hay que ahorrar agua, guardarla porque se estarìa esfumando de los baldes y los rìos y se estarìa yendo hacia otro lado, hacia un lado donde el vapor sale de jarana y se junta con los otros estados de la materia a beber, charlar, tal vez fumar algo frìo y mirar como la raza se arruina desde un palco.

Un tipo acà del barrio me parò por la calle ayer, se arrodillò frente a mi y casi entre làgrimas me dijo “goma, el agua de mi cuerpo se està esfumando”.
Tiraba de mi botamanga y yo le tuve que pedir que no me eche la culpa a mi de eso.
Que yo era un simple vecino preocupado, como tantos otros.

Pero el no, el seguìa, sollozaba y sufrìa.

Toda la vida creì que si el horòscopo tenìa alguna validez sobre el espìritu, el alma y la conducta de las personas es porque el cuerpo de las personas tiene un 70 por ciento de agua. Y es bien sabido lo que hace la luna con el agua.
La mueva, la pone de acà para allà, la sube a la atmòsfera, la baja a los precipicios.

Y las estrellas, con la luna, con el destino de las peronas.

Imagino una vida sin resaca y me pregunto si habrà alguna explicaciòn zoodiacal para que las calaveras sean calaveras.
Que se yo, entro el solsticio nùmero 40 a la coordenada 33 sur y pum, tu estòmago de agua se vacìa y tenès que correr a llenarlo de alcohol.

El alcohol, y esto ya lo dijo Morrison, es algo clàsico.
Es un vicio clàsico.
Vos vas lo pedìs y ellos hacen pum, te lo sirven.
Y millones dilapidan sus sueldos y su corazòn, su mente, su sonrisa y sus ganas de ponerla.
.
¿Cuàntos solteros hacen el amor sobrios?
Los menos, y esto es ciencia.

Los curas de los pueblos beben la sangre de Cristo y con la sangre de Cristo invocan a un Dios.
Cuando uno bebe invoca a un Dios.

Los que màs saben dicen que debes de tener cuidado con cual es el Dios que estàs invocando.
Los que esperan el milagro saben que mientras el milagro se avecine solo el confiado estoicismo harà màs merecedera la medalla.

Que aquello de las leyes de la atracciòn es milagroso, como las matemàticas son milagrosas, como la expresiòn de un nùmero o de un montòn de votos metafìsicos, como la sonrisa de un niño que acaba de recibir la compu de Peròn y simplemente brilla en su mente la idea de leer las noticias de yahoo! o jugar los jueguitos interactivos del conocimiento.

En los bares la gente se mata por los pròceres. Juzga y ataca a la historia.
Y la historia no se juzga, la historia se acepta y no existen las personas que actùen por maldad.
¿La maldad es un gesto de placer?

Es como la del huevo y la gallina. Todos los soretes van al cielo y en el cielo de los soretes tampoco sienten culpa.
Porque una persona convencida de sus actos no siente culpa.

La conciencia, siempre la conciencia, siempre parcial y recortada a nuestras pequeñas aventuras de indicietos y vaqueritos.

Y la ley, estimados.
La ley como aquel instrumento cultural de la politica.
Como una escalera larga y pesada que debe ser cimentada con tiempo. Y la conciencia que va cambiando.

Ya los revolucionarios y los asesinos y los militares y los policias y sus esposas entendieron que la vida y la muerte ya no son parte de ningun cambio.
De ninguna transformación.

Para el Che y para Rucci estaba bien.
Tambièn para Stalin y para Bush.
Los Incas mataban a todos y los araucanos tambièn.
Y un dìa vino el hombre blanco con sus jaulas, los encerrò y no los llevò a la ciudad.
Sòlo se trajo consigo alguna que otra indiecita para poner a limpiar sus pisos.

Entonces hagamos la paz.
Hagamos grande el sueño de la paz.
O sigamos soñando.
Que es uno de los grandes momenos que regala la vida.

un año màs

2011-11-07T01:06:00.001-03:00

Desde lejos se acerca una torta. La puedo ver con claridad, viene llena de crema y de frutos exòticos.

La visibilidad de la cuestiòn evidencia al sìmbolo.

Un cumpleaños es un cumpleaños, es siempre un paso màs hacia el futuro y hacia el pasado. En la lìnea del tiempo, las oraciones se ordenan y ¿y què es el tiempo?

El tiempo es mùsica, nada màs.

La mùsica es tiempo en estado puro amigos, celebremosla.

Asociaciòn Civil Caja de Goma cumple 5 años, en estos dìas.

Si, esta Noble Asociaciòn Civil tambièn es de Escorpio.

Como el Diego y como Charly, como Olmedo y como el Pelado Casas.

Como tanto brillante de nuestro Under Porteño.

El peronismo, del 17 de Octubre, es de Virgo.

Moria Casàn de Leo y Paul Mcrntey de Geminis.

Estos 5 años los hemos malgastado en un millòn de distintas computadoras, todas con acceso al mismo portal, al mismo epicentro de toda la movida moderna, al dios Google.

Fuimos devastados por el ascenso descomunal de las Redes Sociales.

Las personas dejaron de leer idiotas con blog y se pusieron a leer idiotas con vidas reales.

Cerramos la escuela, entonces.

Rumy, nuestra vieja ayudante, la mano derecha, la persona de la limpieza del Edificio, ella se fue.

Y sin fans virtuales, y sin niños que educar, y sin compañeros de revoluciòn, còmo luchar.

Para què.

Un buen motivo es este cruce de gracias y de dardos. De sueños compartidos.

Recuerdo aquel dìa de caceroleo. Aquellos dìas de enfrentamientos pueblerinos aquì, en nuestra ciudad. Todos nuestros compañeros anarquistas se fueron.

Se fueron porque lo que ese dìa nos cambiò fue la vereda de la pertenencia.

En todos los barrios hay esquinas, esquinas donde se juntan rubios a gritar por el pueblo y esquinas donde nos preguntamos por què, por ejemplo, habìa personas que con vehemencia gritaban que el campo es pueblo.

El tiempo hizo que esta flor creciera de la forma màs bella.

Esto es el sur, amigos.

Aquì tenemos verdes praderas, gigantes glaciares, montañas multicolores, de 7 colores fascinantes, tenemos la mùsica popular màs variada y brillante que se pueda soñar, queridos, entre la zamba y el tango hay un oceàno de matices para disfrutar, de ritmos para bailar, de amores para evocar.

Hoy nuestra trinchera es esta emisiòn semanal de radio.

Aquì, con la gente de Uno Solo aprendimos que la radio es una herramienta.

Aprendimos a hacer nuestras propias citas al Indio Solari, porque que hay mas bello en el mundo que sentir que cuando el fuego crezca uno quiere estar allì. Para recordarlo, para formar parte, para sentir la emociòn.

Y aprendimos que por sobre todas las cosas, la radio es un servicio.

Asì que en este 5º año de Caja de Goma queremos celebrar a nuestra democracia.

Querìa agradecer el llamado de la Presidenta de la Naciòn Argentina, nuestra venerada lìder. Recordamos viejas anècdotas, de cuando fuimos con Rumy a comer ese asado al Calafate, con Nestor y Leòn Gieco y toda esa runfla. Me traje unos patès espectaculares.

Aprovechamos la oportunidad para saludar a toda la comunidad homosexual, celebramos el poder de la marcha del orgullo.

No vamos, de ninguna manera, a entrar en eso de “saludamos a los trans, los prans, los teens y los queers”, aquì en Caja de Goma combatimos siempre las clasficaciones medio pelo. Como con el rock.

Los periodistas te dicen que el punk, el garage, el trash, el vintage, el trans, el drum and bass y el papapa.

Al pan pan y al vino vino. Como decimos siempre, si al negro le digo negro, al uruguayo uruguayo y al comùn por su nombre ¿a cuàl discrimino?

Los periodistas clasifican las cosas porque se piensan que la manera en la que un mùsico se viste tiene algo que ver con el estilo de mùsica que toca. Entonces si usan cresta papapa.

Y tampoco vamos a negar que hay un montòn de boludos que se quieren diferenciar de los demàs a como de lugar.

Saludamos tambièn a todos nuestros amigos de la social democracia, a todos los jòvenes que tienen una radio en capital, no sabemos bien porquè pero no hay ningùn peronista dando vueltas por ahì.

A Valparaìso, al Cafè Umbrales, a todos los que combaten la estupidez generalizada en los medios de comunicaciòn y por sobre todas las cosas a todos los que se esfuerzan dìa a dìa por hacer de este mundo un lugar màs apasionante.

Porque no crean que podemos hacer algo para que el mundo no sea una basura.

Solo podemos aceptar todos los subsidios que nos den, usarlos por una causa noble y procurar un lugar para guardar el corazòn y la cabeza, otro para escuchar mùsica y un ùltimo, el màs hermoso, donde los sueños y las utopìas aùn tienen sentido.

Y por eso vale la pena quedarse.

diez velas

2011-10-31T01:02:00.001-03:00

La noche se viste de princesa y sale a esperar su reinado. Ya pronto vendràn, cariño mio, las noches de boulevard, para pasear con ropa còmoda, para sentir el verde esperanzador del rocìo que cae como una lona sobre el polvo de ladrillo.

Aquì hay un micròfono y un teclado.

Estamos al aire.

Estamos vivos.

Un barrabrava le pego a Jonathan y hoy no jugò San Lorenzo.

Me pregunto si este muchacho se pensarà que pegandole una trompada a cada jugador va a lograr que San Lorenzo no descienda.

Porque todos los asesores de Caja de Goma estàn de acuerdo en que no hay ninguna duda que se estàn acelerando los plazos, y que no hubo tiempo para la decadencia, pasamos de la nada a la nada y estamos donde nos hicimos grandes, combatiendo las miserias y los infortunios de la vida deportiva.

El fùtbol parece un desierto.

Antes, luego de los duros años 90, deciamos que el fùtbol era apenas una expresiòn màs

de la paràlisis social generalizada que “habìa dando vueltas por aquì”.

Uno tiene ojos y parece que desde este desierto podemos ver, a la izquierda y a la derecha, al este y al oeste, parajes donde los niños corren felices y las madres dejan las puertas sin cerraduras y a todos les llega la televisiòn y es magnìfico, alucinante.

Produce envidia.

Se nos cayeron las patillas y mientras Pergolini se hacìa famoso diciendo que todos los polìticos son corruptos y no sòlo famoso, sino millonario.

Hay quien dice que para poder cagarse en el dinero hay que tenerlo.

Hoy en La Boca habìa dos barrabravas.

Estaba la de Di Zeo y la de Mauro.

Se viene una guerra cruda, sangrienta y larga.

Salgan campeones muchachos, porque lo que viene puede ser grande y los puede dejar donde esta River o miranos a nosotros, mirate San Lorenzo, mirate sangrando de nuevo.

Parece mentira que los milicos te sacaron la cancha y te fuiste a la B.

Mirà si te la devuelven y estàs en la B.

El otro dìa le dieron perpetua a Astiz.

Se derrumban estructuras de poder antiguas y el agua corre de nuevo.

Donde habìa dengue ahora hay pecesitos de colores kirchneristas.

Uno fluo y otro verde, color esperanza.

Dejeme pedirle, Santa Madre del Progreso Organizado.

Dejeme decirle algo, como militante de tu dinastìa.

Dejeme pedirselo ahora, ahora que los tenemos a todos dormidos, medio muertos, ellos tambièn escucharon tu consejo, ellos entendieron que se tienen que organizar, ahora, ahora que el amor de tu pueblo te cura las heridas, muy de a poco, muy entre vos y todo.

Es momento de intervenir la AFA.

Es momento de escuchar el consejo del Diego.

El Diego, como todos, como el Mudo, como vos, como yo, tiene sus defectos.

Pero sabe lo que dice.

Estos reyes nos estan llevando a la decadencia mafiosa y criminal.

El deporte es horrible, la belleza terminò como en el resto del mundo: corriendo la coneja, persiguiendo un resultado, un billete, un sueldo.

Los jugadores no quieren la gloria, son unos pobres tipos atrapados en un circo de hombes desesperados, puteandolos, gritandoles, tirandoles cosas, diciendoles cornudo esto y cornudo lo otro.

Y los muchachos en las tribunas son capaces de dar la vida por esta movida.

Aquel que diga que el problema de los polìticos es su ambiciòn de poder se va a la B en cualquier cafè.

El hombre padece de su ambiciòn de poder.

La diferencia, siempre la diferencia, la hacen aquellos que miran la historia, como un reflejo de algo que hay que levantar. Como un dialogo que siempre debe ser sostenido.

Con los hechos.

Las palabras no son lo importante.

Lo importante es lo que evocan.

Gracias Pina por la frase.

Y el fùtbol està como està porque a nadie le importan los muertos del fùtbol. Se fueron muriendo y mueriendo, de River, de Huracàn, de todos los equipos que te imagines.

Y ni siquiera se dan cuenta los que hablan de patotas. Los que lloran a sus niños muertos.

No se dan cuenta porque si fueran màs a la cancha, se darìan cuenta que para desentrañar una organizaciòn tal, lo primero que hay que hacer, es ir màs a la cancha màs que ellos.

Y sino, hagan como yo, que le prendo velas a la Santa Madre del Progreso Organizado, nuestra Santa Caoba, nuestra guìa, nuestra luz.

Hay que empezar por arriba, querida.

Tenemos que sacar al viejo este, yo creo que podemos hacer como con Duhalde.

Cuando nos dè la mano, hagarremosle el codo.

Los ateos nos lo van a agradecer.

bitacora lectoral

2011-10-25T14:27:00.004-03:00

12.30

Me despierto pensando en combatir al imperialismo. El sol me habìa prometido que hoy iba a salir temprano, para darme un luminoso paseo electoral.

La leche es descremada, me gusta sola. Llenar uno o dos vasos y beberla frìa. Hace algo contra la resaca. Dicen que no, que en realidad es corrosiva e incluso puede hacerte contraer el mal del mùsico viejo, la pancreatitis. O sea que si vos bebes solamente leche un dìa te raspa tanto el hìgado que te agarra una de esas que te deja bien vegetariano.

O tal vez es como la Pluma de Dumbo. Un engañapichanga. Un lìquido màgico que te cambia del paladar para arriba.

Me pongo mis mejores zapatos y soy feliz. Tengo que salir al mundo y formar parte de algo.

Pienso en què harà Binner si hoy gana.

Yo creo que se pega un cagazo bàrbaro. Igual que los que lo votaron.

Como aquel dìa en que se muriò Nestor y nos asustamos y hasta se asustaron ellos.

Fue un terremoto de sensaciones.

El dìa es gris, tiene eso de duelo.

Salgo a la calle.

15.00

La calle estuvo tranquila. Tan tranquila que por momentos parecìa que todos estaban tramando un plan secreto y profundamente efectivo.

En los colegios el sol no habìa aparecido.

Los militares, muy simpàticos. Nos saludaban a todos, tenìan su fusil y sus borcegos y estaban listos para la acciòn.

Me preguntè si el sol habrìa ido a votar hoy.

Y a quièn habrìa votado.

Y a quièn votò este tipo y aquella señora. Y si valia la pena votar por Rodriguez Saa porque por lejos es el màs carismàtico de todos ellos.

Y serìa divertidisimo que salga segundo. Por la poesìa de sus spots, por la alegrìa.

La mamma prometiò un asado y ahì estabamos.

Como para festejar.

Pero no se festejan ni los empates ni los cumpleaños adelantados ni los tiroteos de las hinchadas de futbol.

Asì que charlamos de la vida, estaba mi piba y la de mi hermano, habìa hermanos, coca cola y cigarrillos.

Nadie tenìa fasito.

18.10

Nos despedimos todos porque los domingos son, por algo, un dìa clave en el corazòn, en la sensibilidad y en el espìritu de las personas.

Los cristianos lo rezan y Dios, ese dìa, ese ùnico dìa, no trabajo.

Al igual que todas las personas de este mundo occidental que vivimos.

Finalmente apareciò el sol, con varios rayos que cruzaban la avenida.

Pienso en Caja de Goma pero debo dormir.

La comida, la resaca, la abstinencia, el amor anoche y el amor hoy.

Necesito dormir, imagino que todavìa estàs acà y que nos amamos, porque dicen que acà El Amor Derrota al Odio.

Y me tapo como con tu pelo.

Y sueño

En el sueño estoy en una cena de caridad.

Esà tocando John Lennon, temas de Nirvana, temas muy buenos de Nirvana. Yo pido un Gin Tonic, es la mejor marca y los barmans son lo mejor y lo màs efectivo de la zona. Salgo a fumar. Keneddy me pide un pucho.

Se lo doy. Un yanqui una vez me pidiò un faso en Salta y terminò llorando por Keneddy, harà 8 años de eso.

El norte argentino, casas de adobe.

Tierra, escucho un tiroteo y veo un helicòptero llevandose la estatua gigante de Saddam Husseim.

Entro en un museo de cera, lleno de turistas.

Esta el Che Guevara tirado en una camilla.

Hay un cine gigante donde Kadafhi està vivo, charlando con el Diego.

Pasa un tipo y me dà un volante “Kadafhi no muriò”.

Despierto sudado. Pasaron 40 minutos.

Me levanto, tomo agua y pienso en que se estan mueriendo Fidel y Chàvez.

Tengo que prender la radio.

Cuesta encontrar informaciòn.

Creo que van a tratar de asesinar a Obama.

21.10

Salgo para la plaza.

Cristina ya ganò y hay que ir a juntarse con la gente.

A formar parte de esta hermosa resistencia al imperialismo que somos. Con todos los que vayan. Con todos los que somos. A creer en la gran lucha de la patria latinoamericana, en la liberaciòn de la regiòn, para recuperar las Malvinas, para que nuestro pueblo sea feliz y tenga oportunidades.

Dejo mi barrio y pienso en ese que no se siente de derecha y no quiere formar parte.

Pienso que es un moralista. Una persona llena de complejos. Que lucha por las migajas de la conciencia y que es incapaz de ponerse en el lugar del otro.

Piense en ese que me mira con escepticismo. En la parada del 126.

Pienso en el Mudo, que la otra vez me dijo “Goma, no seas ingenuo”.

Pienso en combatir al imperialismo y en donde conseguir una birra en el microcentro ni bien llegue a la Plaza.

Cuando llego pienso en Cristina.

Morocha, divina, hermosa. Hoy todos pensamos en Nestor, en esa noche que nos juramos defender este modelo màs que nunca, en que te cuides, por favor, cuidemosla todos, demostremosle nuestro cariño siempre que podamos, esta chica hace menos de un año que perdiò al marido y esta cambiando la historia de nuestra patria, esa historia servil y amarga, bien de colonia subdesarrollada, bien de provinciano que se la pasa mirando Europa y a los yanquis.

Y en 2015 dejemosla reposar y tomarse unas vacaciones. Que la democracia se exprese y sea lo que tiene que ser.

A los que no creen y van y votan a Binner no les den bola. Son como cualquier cosa que propone la clase media.

Una moda pasajera, como el Proyecto Sur, como Ricky Fort, como AY Not Dead, como Muscari, como Turf.

dos edificios dorados

2011-09-14T14:13:00.003-03:00

Las noticias lo recuerdan como el dìa en que el mundo cambiò, incluso no sè sino hubo una pelìcula que se llamaba asì “El dìa que cambiò el mundo”. Nombres y màs nombres, un aviòn y despuès otro aviòn. El segundo lo vimos en vivo y por TN.

Yo cursaba el quinto año del secundario y entraba a la tarde.

En esa època me levantaba temprano, fui al baño y en la tele estaban hablando de un atentado inèdito e impensado para todos: dos edificio dorados que se veìan de la costa ahora no se ven màs.

Me lavè la cara y despuès de la cara los dientes.

Cuando salimos el otro, boom.

Una explosiòn y otra explosiòn.

Recuerdo que alguien escribiò “vinieron los aviones, vienieron de otro lugar a explotar y destruir algo que parecìa mio” y el estribillo decìa “brota breve, la risa del rencor”.

Brora breve la risa del rencor.

El socialdemòcrata promedio opinò que ante todo la visiòn humanitaria. Miles de muertes inocentes, no hay banderas ni religiones que avalen tamaña masacre.

Otra parte del poema que recuerdo rezaba “podemos decirles què se siente, podemos decir de què se trata, ahora tendràn madres que lloren y agiten la bandera del halcòn”.

Tremendo.

Y brota breve la risa del rencor.

Unos años despuès volaron una estaciòn de tren en Madrid y una de subte en London.

Una para el jefe y otras dos para los cipayos bombarderos.

La noche del atentado en el programa de Grondona habìa un rabino muy preocupado que terminò cantando a viva voz God Bless America y con Mariano dàndose fuerza uno al otro, el judìo al periodista ilustre, porque no vamos a negar que Mariano Grondona no es un periodista ilustre.

Ilustra perfectamente toda la obsecuencia que envuelve al periodista alrededor de sus objetos de deseo, de admiraciòn, de fascinaciòn. De preocupaciòn.

Un tipo en un bar dijo una vez que los àrabes pasaràn a la historia como la ùnica y verdadera resistencia al imperialismo. Son los que màs claro tienen la dicotomia imperio-sionismo. Y se manejan de la misma forma.

Aquì los americanos todavìa estamos inmersos en una lucha domèstica.

Buscando quiènes somos.

Porque tenemos las mismas religiones que ellos, tenemos los mismos apellidos y las leyes. Tenemos los mismos ìdolos, jugamos los mismos deportes, competimos, llevamos nuestras obras y ellos nos mandan sus bandas.

El imperio y latinoamèrica estàn en un reloj de arena cargando y descargando el costal del otro.

En cambio los àrabes tienen su propio Dios.

Y su propio Dios les dice que està bàrbaro dar la vida, pero literalmente.

Viste que el Dios nuestro dice màs bien que hay que cagarse laburando y portarse bien y que eso es dar la vida por Dios, estar calladito sin levantar vuelo.

La guerra del millòn de años siempre estarà librada entre Europa y Asia.

Nosotros somos, como dijo Peròn, neutrales. Porque somos latinos y tenemos un mundo ìntimo que desarrollar y comprender, de ideosincracias y costumbres, de mùsicas y folclores.

Es una pena que los yanquis se crean aristòcratas. Porque la verdad que son unos tilingos. Y esto es la guerra, viejo.

Ahí fueron en egipto a quemar la embajada de Israel.

¿Habrà sido por Facebook tambièn?

¿Vale o no vale la guerra?

¿Està mal o està bien invadir otros paises?

Sarmiento, en su dìa, honor y gratitud. ¿Honor y gratitud?¿Què piensas, jòven porteño, sobre Sarmiento?

¿Acaso en la escuela te han dicho que era un fascista aristòcrata alarmista cultor del proverbio Civilizaciòn o Barbarie?

¿Acaso querìa matar a todos los indios y hacer con ellos una gran escalera, como la que queria hacer montoneros con los huesos de Aramburu?

¿Acaso fue un tremendo escritor, feroz y genial?¿Acaso fue el ùnico que cuestionò la ideosincracia de organizaciòn berreta que heredamos de los españoles?¿Acaso propuso imitar la cuadricula ferroviaria de Estados Unidos?

¿Por què nadie opina sobre Sarmiento, ni los unitarios, ni los federales. Ni los peronistas, ni los radicales, nadie lo defiende, nadie lo ataca.

Nadie sabe què decir.

Si le hubieramos echo caso…

¿Hubieramos recibido un atentado tambièn?

¿Y la Embajada de Israel y AMIA?

Lanata dijo una vez que fue la venganza siria a Menem porque cuando hizo la campaña en el 89 les pidiò guita para financiarla y luego, cuando finalmente ganò, empezò con toda esa lata de las relaciones carnales, la convertibilidad, las privatizaciones, el FMI, toda la cosa esa que estaba tan de moda en esa època. Ir a Miami.

Y encima lo quisieron meter en cana a Al Kassar.

Claro, eso, y el asesinato de Carlitos Jr.

¿Le habràn pagado a Lanata para decir todo eso?

¿Quièn querrìa echarle la culpa a los àrabes de eso?

En fin, un sinnùmero de variables para pensar la historia, a diez años de aquel dìa històrico. Podemos juzgar el pasado y volverlo historia, quizàs eso tambièn sea un rasgo de humanidad.

sr paul

2011-06-21T14:36:00.004-03:00

Asociaciòn Civil Caja de Goma envia un caluroso saludo al bueno de Pablo, donde quiera que estes, que sigan los èxitos, ojalà bajes el precio de la entrada la proxima vez que vengas. Feliz cumple años para ti, gracias por haber inventado el rock.

Y una corrida de rostro para aquellos amarillos criticones de McRtney.

No le podemos echar la culpa a Led Zepellin y a su blondo cantor y su extrafalrio guitarrero, el master de Jimi Page, de la aparición de Posion y de todo el Glam rock de los 80. No le podemos echar la culpa a Soda Stereo del Beto Cuevas y La Ley. No podemos decirle al Indio Solari: “eh pelado, por tu culpa el Pato Fontanet canta como si estuviera por largar ese sorete que tiene trabado durante el cago”.

Nos dejò un montòn de canciones populares, de cadencias de escuela, de inspiradoras melodías. Los Beatles, amigos, han sido la ùnica revoluciòn cultural que realmente trascendiò las fronteras autorreferenciales del arte y se metiò en la vida de las personas, como si un virus te entrara por la pelvis, te hiciera trabar la rodilla y menear. Y de tanto menear se te sube el virus a la cabeza y te hace pensar.

El sistema antes fabricaba productos mejores.

Esto no solo sucede con las heladeras, las guitarras y los vinos. La mùsica comercial de otras èpocas era elevada.

Podemos decir que Bee Gees esto y que Bee Gees lo otro, que los finos chicos blancos que adoptaron la mùsica funk de Brown y Clinton de principios de los 70 y la convirtieron en lo que nuestros padres conocen como “Mùsica Disco” son unos mersas, pero dejemosnos de joder, esos chabones se tocaban todo, el ritmo es una masa.

Aquì ahora y en todos lados, como dirìa Paul, desde Luis Miguel para acà lo que el sistema fabrica con el mero propòsito de venderlo, como se fabricò a Los Beatles y a los Sex Pistols, es cada vez màs obvio.

Shakira perdiò el rumbo.

La cultura, estimados amigos, es un largo mural que se va pintando con el tiempo.

Cada peldaño, cada canciòn, cada verso de cada poema, cada escultura, cada trazo en cada lienzo son un pedazo de historia que se construye mientras los que sueñan con el progreso intentan llegar al progreso, mientras los polìticos deciden las grandes decisiones en la economìa y en lo legislativo, mientras todo eso pasa y los futbolistas meten grandes golazos al àngulo con sus pelotas cada vez màs blanditas y voladoras, dicen que zigzaguean, los trabajadores del arte siguen ahì, como dice Fito, al lado del camino.

A Fito le encanta decir que Arjona es una mierda. Yo no se por què duda tanto de la gente. La ùnica manera de hablar mal del fenomeno de Ricardo es meterse en un rollo gorila, en imaginar choripanes voladores llegando a las mesas de los imbèciles que levitando se acercan al Luna Park a escuchar canciones donde las mujeres son denigradas.

Los de la cultura no tendrìan que pelearse entre ellos. Paul y Arjona tienen muchas canciones populares y a la gente les encanta. Y a la gente no le gusta cualquier cosa.

Por que se puede inventar de todo.

Pero el sistema antes fabricaba cosas duraderas.

Y las personas creemos que la durabilidad de algo es un buen valor.

Cualquier cosa, el sexo, tu banda, tu grupete de teatreros subsidiados, tu profesiòn.

Y por màs que inviertan e inviertan nadie se va a acordar de las canciones nuevas de Shakira. Antes eran especiales, las de hora son indistinguibles entre toda esa salsa de hip hop blanco que hay ahora.

El factor de lo efìmero. El factor efìmero de la modernidad.

En Caja de Goma la gente cree que visitar al pasado y conocerlo es una forma de sentirse parte. Y una vez un filosofo muy groso dijo que aquello que es original no es aquello que es nuevo, aquello que es original es aquello que se remite al origen.

Asì que amigos, festejemos en nombre del rockandroll, digamosle a los pintores y a los actores y a los bailarines que se jodieron, que los ùnicos que cambiaron al mundo fueron los rocandrolleros; los hippies aburridos, los comunistas tirando tiros, los social democrata honestos, los escritores chetos, los militares asesinos, los japoneses preocupados, nadie pudo hacer nada como lo que lograron Los Beatles.

Hacer dibujitos animados, películas, poner secciones de cuerdas en los temas, fumarse un porro en el palacio de Buckingham, darle a los Rolling su primer hit, todo en nombre del capitalismo màs salvaje y del arte màs influyente del siglo pasado.

Mientras tanto, en el salòn de la justicia, quieren amurallar la ciudad y pretenden que nos quedemos adentro.

agenda

2011-06-08T03:04:00.005-03:00

Si tuvieses que conocer a un personaje del mundo real. ¿Què harìas?
Una persona que viviò, se puso pantalones, tenìa coche y yate y hasta vino de Europa y se muriò como se vienen muriendo todos sus amigos y los personajes de sus novelas, de las que editò y de las que ahora te hablan en la tele. Todos. ¿Que harìas?

¿Què harìas si encima dicen que lo conocìas?
O sea, hay cierta conductas de los seres humanos, como la pèrdida de la memoria en los primeros años de vida, que son una cagada. Pero son asì.

Bien, supongo que si tenès las novelas en la mesa de luz las tenès que leer.

¿Alguien sabe algo sobre Carlos Prelooker? Era mi abuelo. Parece que tenìa un coche y se iba a buscar escritores en el interior del pais.

¿Què harìas si tu vida se debatiera de golpe entre la proesa de escribir un best seller sobre la vida de tu abuelo el escritor y la necesidad màs pura de ganar un Mundial al Winning Eleven?

Supongo que si tenès las novelas en la mesa de luz las tenès que leer.
¿Que se sentirìa? ¿Escritor, editor, pintor o corredor de regatas?

¿Tevez o Saviola?

6 7 8

2011-05-30T15:09:00.001-03:00

Debo decir antes que nada que no vì la visita de Beatriz Sarlo a 6,7,8 y que se hablò muchìsimo del tema y que como la televisión es una màquina del reciclaje, que junta sus chapìtas con sus chapitas y que modifica el entorno generando su propio entorno, uno pudo recolectar cada momento de esa zudorosa y pequeña mesa de bar con plasmas que es el programa.

De 6,7,8 diremos que revolucionò la discusión mediàtica, que defiende cual ministro peronista la gestiòn del movimiento y que pese a que aburre y a veces vanaliza es necesario que siga en el aire hasta el ùltimo dìa de esta primavera democràtica.

Y por supuesto, como defensores del modelo que somos, lo sentimos como primos ricos, los primos que la pegaron.

Beatriz se chocò contra la pared y dejò para ella cierta enarbolaciòn. En el arco de los periodistas opositores un aire de santa divina que dejò en ridìculo a esos monigotes estatales.

Y para Sandra Russo ella, Beatriz, es una universitaria pedante que la minimiza como mujer y como persona por ser una simple periodista que habla con el corazón y la cabeza a la vez. Una maravilla de la ciencia, realmente.

Dicen que cuando Forster se parò y se fue, saliò caminando por Tagle y se encontrò con El Coco Basile y Andrès Calamaro.

Estaban con los anteojos puestos, los anteojos negros bien puestos, recordando viejas historias de Madrid, de la època de Los Rodriguez, del Cholo Simeone y del paso de Basile por el colchonero. Forster se acercò y saludò, el Coco no lo conocìa, pero Andrelo sì, el tambièn es kirchnerista.

Ricardo se pidió un wiskhy doble, se sentò en la mesa y comenzò la charla.

En la televisión de Rond Point estaban repitiendo el programa de Tinelli, estaba bailando Mike Tyson, después llorò Mike, como cuando peleò por ùltima vez y fue una bolsa y perdiò y viò como todo su mundo se derrumbaba y èl pasaba a ser nuevamente otro mortal, un ex todo, un ex boxeador, un ex campeòn, un ex convicto.

Marcelo antes se comìa un alfajor de un solo tiròn. Echò un presidente una vez, le diò las 2 manos y los 2 pìes y 3 millones de televidentes a la campaña de Macri y De Narvaez que finalmente derrotò a Nestor y nos hizo sentir un frìo helado a todos.

Me acuerdo que el dìa de la lluvia torrencial y la maravillosa aparición de Palermo entre los peruanos y el peor fantasma del fracaso, y la panzada veloz del Diego a modo de festejo y euforia y màgia, cuànta magia Diego, me acuerdo que ese dìa De Narvaez apareciò en la platea durante el partido.

Como si fuera un ex campeòn. Un boxeador.

Y seguían entre anècdotas rabiosas, Andrelo y el Coco. Forster no entendìa nada, en su puta vida se tomò un saque, escabiaba, pero ni se imaginaba que Basile es màs parecido a Cacho Castaña que a Angel Cappa.

Hubo un chiste.

“Mozo, traigame un cafè veloz”

Todo el mundo estallò de la risa. Hasta Forster lo agarrò ese.

Y se armò. Porque hasta los maradonianos màs defensores, como los que hacemos de esta Noble Asociaciòn un lugar para vivir, no queremos jamàs defender a los buchones.

Y la verdad, no es bueno que un caballero ande por ahì diciendo “tal tomò esto, tal tomo lo otro, son todos unos faloperos”. No es bueno para mi y mucho menos lo es para el Coco.

Asì que lo reputearon a Maradona, Andres se reìa y no hablaba por que es un chaval con principios, pero Forster se indignaba, se indignaba y casi parecìa llorar.

Todo siguió su curso, se hizo tarde. Ricardo mirò el celular, lo asustò que algùn fan pudiera verlo en esas condiciones y se fue.

Lo curioso de los ambientes es como retroalimentan sus vivencias en sus pequeños pasillos. Cada grupo humano tiene un pasillo, imaginen un mundo como el de la polìtica, el rockandroll, el fútbol. Todos a merced del monstruo ambiental de todos los ambientes, el periodismo.

Y mientras tanto los poetas se burlan de todos y salen a la calle a protestar, a pedir un aumento, a pedir reconocimiento.

Los amantes se amotinan frente a los cines a pedir entradas gratis para todas las parejas de esta ciudad.

Los teatreros piden subsidios, subsidios, màs subsidios. Y se los dan y se los dan. Y ellos insultan al estado, insultan al estado. Y màs subsidios.

Messi sigue haciendo que la belleza en el mundo sea una posibilidad. Parece decirnos “siganme, no los voy a defraudar”.

Y yo lo miro y me digo a mi mismo.

Quiero seguir a este enano hasta ver la copa del mundo durmiendo bajo mi almohada.

No soy un hombre de hacer promesas, pero te prometo que eso no lo voy a hacer màs.

La edad de los castilos

2011-05-23T14:52:00.000-03:00

En los mataderos los chanchos, en el establo los caballos. Los aldeanos recogen madera, juntan el oro y construyen los edificios que haràn grande a nuestra naciòn. Edificios militares, de santidad y utilitarios, para guardar comida y talleres donde la ciencia hace progresar y progresar a las cosas, primero a los militares, como siempre. Vieron que la mayorìa de las drogas las inventaron o en la Nasa o en la Cia. Asì que bueno, imaginate que para los diseñadores del Age of Empires es màs o menos lo mismo. Con obreros y militares se construye un imperio. Microsoft, industra yanqui. Age of Empires, juego de acciòn intelectual para lùmpenes.

En Internet ya se estàn organizando revoluciones. En Egipto, por ejemplo terminaron con la tiranìa de Murbarack y abrieron el paso para un nuevo Golpe de Estado dirigido por las fuerzas armadas de ese paìs. ¡Buenìsimo!

Ese rincòn de luz donde la gente vende su privacidad y reflexiones sobre los quèhaceres de sus ex parejas, de sus amigos y sus enemigos, ese rincòn de luz donde las bandas venden sus shows y los teatreros agregan y agregan y siguen agregando gente porque cada persona en si misma es un potencial consumidor de mi teatro. No olvidemos que el teatro es la ùnica expresiòn del hombre absolutamente dependiente del estado y la economìa. Ni Facebook lo puede salvar.

Sì, en ese rincòn de luz se organizan grandes movilizaciones sociales en pos de la libertad, la paz, la armonìa y la justicia social.

En Iràn, un grupete de opositores del amigo de D`elia hicieron una marcha aparentemente muy grossa que termino a las trompadas con la policìa del amigo de D`elia.

Ahora miramos con ternura y asombro a los lùmpenes de España amontonados en una plaza de mierda sin saber què carajo pedir a cambio. Y con sorna recibimos el mensaje de nuestro 2001, entre ellos se vitorean “coño, hagamos como los argentinos y tomemos las cacerolas”.

Bien, dejenme deciros algo, de parte de esta Noble Asociaciòn Civil.

La patriada del 2001 fue la cùpside de la apatìa menemista. El extremo màs reaccionario de una dècada reaccionaria y apàtica. Un montòn de personas se indignaron de golpe y, a diferencia de nuestros tibios, muy tibios, helados casi imperceptibles hermanos españoles, aquì los pibes ya aprendieron a tirarle piedras a la policìa, ya aprendieron lo que hace el Estado cuando el Estado es bien malo. Ya vimos a los militares ir y venir y llevarse puesto todo lo que tengan adelante, ya vimos la Plaza de Mayo llena de fanàticos de Galtieri y vimos la Plaza de Mayo llena de fuego, de pibes ardientes dispuestos a matar al dèspota de De la Rùa que habìa puesto un corralito de verdad donde antes habìa un corralito de mentira.

¿Y què pasò, primos españoles despuès de la cacerola?

Lo màs impuro, recalcitrante, desagradable, narcotraficante y mafioso que haya podido engendrar el menemismo y eso no es Menem, eso es Duhalde, tomò el poder a los 3 meses para encolumnarnos hacia la pacificaciòn del pais.

Sì, el pueblo emocionado echò a los dèspotas al grito de “que se vayan todos”.

Que se vayan todos menos los que venden merca, por favor.

Zapatero, tibio, muy tibio, màs que recontra tibio, les tocò el culo a los lùmpenes indignados.

Les dijo bien claro. Muchachos, ustedes quieren introducir una reforma en el sistema.

Muchachos, voten, militen, haganse cargo.

Ya lo dijo Pipo Cipolatti, màs vale pàjaro en mano que idiota que no va a votar.

Yo les dirìa, si quieren tole tole, tirenle una piedra a un policìa, por que las elecciones son prontas y no tienen a nadie que pueda interpretar su hartazgo, no tenes ni un senador, ni un diputado medianamente rebelde y todo por que el dìa que hay que votar te metès en Facebook a mirarle el culo a tu cuñada o contarle a todo el mundo que te encantò la verga que te chupaste anoche o peor, te hacès las rastas y te armàs una banda de reggae ecologìsta. Tu paìs de mierda està sometido al FMI como lo estuvo el nuestro y acà corriò sangre, corriò agua bajo el puente y casi de cotè, de casualidad apareciò un santo llamado Nestor que le diò la mano al mismisimo demonio para poder llegar al poder e interpretar el mensaje popular que ni siquiera los mismos pelotudos que salieron a cacerolear podìan imaginar. Que llegò al poder para restituir para la polìtica lo que es de la polìtica, lo que aùn hoy en dìa dominan los financistas, los judìos y los dueños de los medios de comunicaciòn en el mismismo primer mundo, en el Imperio, ese Imperio que sangra y se desangra por que su mundo de economìas virtuales, tan parecidas a las relaciones de internet, està pronto a explotar.

El mundo real no es la nada, amigos. La nada es la nada.

Por ejemplo, la CGT tiene 1.300 amigos en facebook. La Joven Guarrior tiene un poquito menos nomàs.¿Cómo puede ser que estos tipos metan 100,000 personas en un acto sino tienen facebook?

Porque tal vez los movimientos populares genuinos no son espontàneos. No es lo mismo haber pasado los 90 comprandose heladeras y panfleteando escuelas secundarias como el Partido Obrero o haberse pasado los 90 comprandose heladeras y moviendo a los trabajadores a defender la industria nacional y los derechos de los trabajadores. Y no estoy hablando de Daer. No. Estoy hablando del nuevo jugo Hugo.

Asì que amigos españoles, se ganaron un mundial para apalear la crisis, ganaron el de basquet, tienen a Nadal, la Fòrmula 1. Ahora disfruten que el plato se està dando vuelta y en este juego que inventaron ustedes las cosas son sencillas: uno va arriba y el otro va abajo. Asì que tranca, mientras subimos y subimos con el power latino, ustedes acostumbrense, sigan expulsando inmigrantes y maltratando a los negros, sigan tendiendo hacia el fascismo. Cuando una balanza sube, la otra baja. Es una pena, pero la inventaron ustedes.

Y por ùltimo, conciudadanos, se acercan las elecciones de la ciudad. Pinta tu aldea y pintaràs el mundo. Es màs que probable que la gran masa de conchetos de clase media que habita esta ciudad vuelva a votar a Mauricio.

Las cejas del Ari, increible despliegue de belleza para tamaños sueños…

Mauri que les da la bienvenida a algunos y la patada en el orto a los otros…

Pino, tan acostumbrado a maltratar tècnicos y camarògrafos, hizo lo mismo con Lozano…te mandamos un saludo Claudio, de seguro que no estaràs pasando un buen momento.

Y todo lo que quiera hacer Cristina.

Amigos, esta Noble Asociaciòn Civil llama la atenciòn de todos los timoratos e indecisos a votar lo que nos diga Cristina Capitana.

Se trata de construir un Imperio, el Imperio Nacional Argentino, ese que no figura en ningùn Age Of Empires. Se trata de llegar a un acuerdo y de profundizar el Estado Benefactor que estamos proponiendo las personas que integramos con orgullo este movimiento nacional y popular.

Asì que amigos, mientras planean sus vacaciones o miran un muro amigo, mientras le retiran un vaso a cualquier francès viajero en ese lugar donde decidieron irse a abrir la mente, mientras derrochan saliva hablando de polìtica y de los hippies de mierda, mientras critican 6,7,8, mientras dudan de los demàs en el mismo lugar en el que dudan de ustedes mismos, tengan cuidado. Mauri està por ganar y Pino es muy viejo, muy viejito y tiene eso de Cobos…primero cagò a los de su partido, despuès cagò a los del otro y ahora te va a cagar a vos.

Mientras tanto, River pelea la promociòn. No me van a decir que no se està redistribuyendo la riqueza.

informes

2011-04-12T03:20:00.006-03:00

Me acuerdo que fue un martes y que era 24 de marzo, el dìa de los desaparecidos. Tocaba Radiohead y vos te veias triste, pero como siempre, preciosa detràs de ese velo. Yo querìa que nos cruzaramos en el show de casualidad y que cuando toquen algun tema de amor, aunque sea Creep, nos dieramos un beso que no tenìa nada que ver con nada màs que con nosotros. Ed O´Brien, el guitarrista menos famoso, pero el màs fachero y que encima resultó que se cantaba todo, muchos coritos que uno pensaba que los doblaba el mismisimo Yorke los hacia el bueno y polifuncional Ed, tambièn hablaba español. A lo gringo, con esa extraña cavidad que el anglosajòn tiene para adaptarse a nuestra lengua, tan rica y profunda, como voluminosa y de complejas declinaciones. Dijo que sabia que era una fecha muy especial para la naciòn y que por eso querìan dedicar un tema a las vìctimas del golpe del 76. Lo dijo de otra forma, pero fue asì, austero. Y me pareciò bien. Y encima despuès tocaron un terrible tema de Kid A que se llama "Como desaparecer completamente". Algun que otro peronista de esos que ante la primera duda dudan del gringo dudaron y lo bardearon los dìas siguientes. Yo creo que fue atinado, justo y ni màs ni menos. No nos dimos ningùn beso, casi nos afanan en Barrancas y el show fue bàrbaro.

El otro dìa un borracho me preguntò que hacìa miràndolo tan fijo: yo le dije que nada y sonreì. Èl buscaba pelea por otro lado y se alegrò de ver que tal vez la tenìa justo a su lado. Me mirò, diò un trago largo a su cerveza y con gesto severo me dijo si querìa decirle algo. Y yo lance un tibio "todo bien". El problema en esta ciudad es que a la gente le falta personalidad, diò otro trago y se encogiò de hombros contento. Yo creo que tenìa toda la razòn. El señor Pino Solanas tiene miedo de que lo maten por hablar mal del gobierno, van varias veces que lo escucho decir que pone su integridad personal bajo responsabilidad de Anìbal o de, què se yo, El Chivo Rossi o de Discepolo.

La Carlotto serà interpretada por Luisa Kuliok. A Luisa la vì hace poco no se bien donde ni sè cuàntos años tiene pero està bàrbara. Si la comparàs con Moria, Susana, Tetè, o cualquiera de esas faloperas que toman merca con la lengua afuera, es la reina indiscutida. Ahora que soy adulto y pago un alquiler y hasta planeo castrar a mi gata, me emociono con las historias de los desaparecidos y los sobrevivientes. Se erizò mi piel cuando oì el alegato de Videla. Ese que dice que en el gobierno de hoy hay Marxistas Vengadores. El tipo es un convencido de lo que dice y lo que hizo. Estela està buscando a su nieta, toda la vida la va a buscar. Quizàs su nieta la quedò en un accidente de trànsito al salir de Sunset. Quizàs su nieta hoy es periodista de Perfil. Quizàs hizo un Master en la Universidad Catòlica y hoy està haciendo el Doctorado en Harvard convencida de que la Argentina no avanza màs porque sigue en manos de los negros sindicalistas de siempre que cuando les das la mano te agarran el codo.

Un peronista y un cajadegomista tienen una gran diferencia. El peronista cree en el pueblo y en el antipueblo. El cajadegomista no cree en el pueblo. El cajadegomista cree que aceptar la Guerra de Malvinas como un gesto de todos los ciudadanos y no de un borracho encerrado servirìa para aceptar a los taxistas, los catamarqueños progresistas que aman a Barrionuevo, a los militantes del proyecto sur con su disconformidad tan de clase media, a los que se dicen de izquierda y visten de derecha y aman el insulto y la amargura de haber visto sepultados sus sueños socialistas en manos de militares rusos tan parecidos a los nuestros y hasta de haber participado activamente de la entrega de montoneros a los milicos.

Odio al padre de un amigo porque estoy convencido. No sòlo es adoptado, no sòlo podria ser màs grande de lo que es, no sòlo le han dado respuestas inconcebibles ante sus tibias preguntas sino que lo que èl teme es que su padre vaya preso. Y ante cada avance, un coche nuevo, un buen wiskhy, una promesa en la herencia. Videla sigue pensando como antes, los neoliberales siguen haciendo lo mismo, hacen bicisendas y dobles manos, como si Cacciatore fuera Jefe de Gobierno. Hablan de inseguridad, como Pino, hablan del miedo a la muerte, como si Maradona algùn dìa fuera a morirse. Y los militantes de clase media siguen haciendo pelotudeces mientras planean un viaje iniciàtico a Europa o a algùn lugar de Amèrica. Creen que van a encontrar algo que no està adentro. Esperan mientras ven como el mundo se organiza con polìtica. Se quieren exiliar, como hicieron los intelectuales pudientes y los judìos psiquiatras.

Nos quieren hacer creer que Menem y Lanata son lo mismo. No señores, Menem es un ex presidente y Lanata es una prostituta, o periodista. En la guerra, los periodistas van con las mujeres y los niños. La prostituciòn tiene la ètica del trabajo y eso la dignifica. El periodismo no, es una cosa con la cual los artistas, los polìticos y los deportistas nos enchastramos para sacar rèdito, como ir a echarse un polvo a Plaza Miserere a la tardecita, mientras en la oficina ronronean las impresoras y los bonos de la bolsa suben y suben y siguen subiendo y toda la economìa explota, suben los sueldos y hasta se quejan los que ganan 5 mil mangos. Y por cada negra nicaraguense que te la chupa vos ganas un poco màs de prestigio en la capital federal.

Aunque algùn desprevenido se quiera mofar, es hora. Radiohead es la banda màs importante de mùsica desde el 90 hasta la fecha. Videla sigue vivo y con convicciones, la iglesia, la izquierda, los grandes medios, la Amia, los porteños, los rosarinos y los cordobeses, todos estàn en contra de la plaza de mayo y del kirchnerismo. Hebe y Estela son argentinas, tanto como Videla y Pino Solanas, como Nestor lo fue y como Macri lo es, como Moyano y el pobre paria de Lozano, sufriendo ante las inclemencias de la estupidez generalizada màs convocante que ha visto este pais desde la vuelta de Soda Stereo. Cerati sigue vivo, fuerza Gustavo. A vos te palmò la inseguridad. Un muerto de clase media en lucha por los terciarizados es mil veces màs espasmòdico para la sociedad que un muerto en la estaciòn de Villa Luro camino a ver San Lorenzo-Velez. Los muertos del fùtbol no le importan a ningùn zurdo.

Los demas nos preguntamos què es el futuro y què es el pasado. Y veamoslo un poco con mis ojos. No sabemos còmo es el futuro pero podemos abrazarnos fuerte a esto que nos une ahora y darle toda la sangre y el sudor y las làgrimas por algo que llamamos sueño. El sueño de estar juntos, el sueño de ver a la aristocracia con sus militares y sus periodistas y sus partidos de centro izquierda bien todos juntitos en la misma bolsa, esa de la que nunca debieron salir. Me dijiste que debìa volver a escribir relatos y yo que no se. Que si pudiera contarìa exactamente como hice para llegar a donde estoy ahora, a punto de terminar esto y acostarme con vos, tanto tiempo despuès, tanto tiempo antes.

la coordinadora

2011-03-31T02:39:00.001-03:00

Creo que para hablar de polìticas es necesario ser elegante. ¿No? Tanto en las formas como en los contenidos, en las propiedades y en los enunciados. Amazar las palabras, un salpicado con conectores.
Es una de esas leyes que se aprende tanto en los bares, como en la televisiòn, como en los diarios y en las mesas familiares. La comida es màs rica si tiene màs condimentos. No siempre.

Lo que la clase media màs añora es dejarla, alejarse de todo sentimiento de pertenencia. Incluso los màs piolas se dividen en dos bandos: los que quieren perder todo lo material y ser pobres y aquellos que quieren tener tanto como para parecer ricos.
Del hippismo al capitalismo, sin realezas.

Quizàs, tal vez, quièn te dice, nunca se sabe, lo que pretenden algunos es apenitas ser felices y tener un lugarcito para el gato, para la estufita y las pantuflas y la màquina de cafè express.

La gran pregunta que nos hacen los taxistas es si acaso existirà alguna posibilidad de elegancia en la clase media. En sus artistas y en sus periodistas sobre todo. ¿Bastarà con comer sushi?
¿Acaso una hectàrea en Còrdoba?¿Un monocultivo con luz solar hiperecologica?¿Un robo?

En la televisiòn aseguran que el liberal mete los cuernos y es cornudo y que el conservador es aburrido y conformista.
Lo dijo Bonelli o Sandra Russo, no me acuerdo bien, pero creo que fue uno de ellos. Yo prefiero siempre a Sandra porque es mujer y ante la duda Dios te ayuda.
En un centro cultural de unos militantes de izquierda unos punks borrachos dijeron que en los muros nadie pinta corazones, que ya nadie se promete màs allà del tiempo y que de sabanas mojadas hablan las canciones. Como Romeo y Julieta y un chin chin del carajo, fiesta popular.
Todos en pedo.

Acà lo que pasa -dijo un taxista- es que los obreros son negros y peronistas y los zurdos son punks. ¿Pero sabès què -continuò el taxista?- esos no son ni zurdos ni punks, son pajeros.
La molienda de la napia dirìa alguien como Baby Etchecopar o como Dolina.

¿Què importa? La grasa de las capitales pudre el corazòn. Imaginemos un movimiento peronista punk rocker, seria tremendo. Habrìa algùn lugar para tocar punk por lo menos.
Al final està la imagen de la bomba en Terminator, eso si que es una bomba loca.

En realidad si tuviera que perder toda elegancia y decir la verdad, creo que acà no existen ni los zurdos ni nada parecido. En ningùn lado hay socialistas o lo que mierda quieran.
Marxistas les dicen. Esa es màs fàcil porque es como ser Arltistas.
Roberto decìa que las revoluciones se pagan con cabarulos.

Yo pienso lo mismo. Hasta que no se pongan a vender birra no van a poder contagiar a la gente de nada. Son unos boludos. Ah, y ademàs, esta es tremenda, lo màs parecido que hay a un alfonsinista de la coordinadora que existe es un militante del proyecto sur.

Por lo demàs, Charly fue a comer con Videla, asì que da todo lo mismo.

alplax

2011-02-08T01:51:00.003-03:00

Tuve muchos sueños a lo largo de mi vida.

En unos estoy al borde del prepucio. El judaìsmo se engolosina y va a tenerme entre sus filas de empresarios y compradores de cheques al portador. Voy a engordar la inflaciòn de cada ciudadano, de cada ciudadana, serè una pija cortada, un ex ricotero, un inverosìmil con rulitos.
Tiemblan las mantas que me cobijan, se sacude el elástico maderero... el folclore de los que tiemblan complicado... la insoportable levedad del ser...

Milan de Van Basten. Gullit y Donadoni. En la Sampdoria juega un pelado.

El pelado Cordera y Renè de la Calle 14 son la misma persona.
Uno grita y el otro grita, uno llora y el otro llora, uno fue jòven y fue hermoso, el otro es jòven y es hermoso, uno soñó con Victor Jara y con la barba del Che, el otro es la barba del Che que sueña Kevin Johansen, el sueño dentro del sueño, tres versos de pura onda y a Renè le sale la panza, se pone viejo y toca en la entrega de los Oscar.

Como brillan las estatuas de los que mueren jòvenes.
Que bellos son, cuàn fèrtiles estàn.

"Este premio se lo dedico a Ricardo Iorio y al hijo muerto de Carlos".
Todos se abrazan.
Aplausos.
Amanece en la ciudad.

el camino del inca

2011-01-03T00:02:00.002-03:00

He visto varias películas de Woody Allen. Me hace pensar en eso que los presidentes latinoamericanos llaman "la larga noche neoliberal".

La televisión por cable no sólo ha influido de mala manera en nuestros argentinos que han crecido al compás del zapping y la superintoxicación televisiva en lo que tiene que ver con la información de política y economía, digamos aquellas cuestiones que nos garchan el animo y nos trastornan el humor social. El cine norteamericano ha sido tan preponderante en nuestra vida que nos parece que asi debe ser el cine o que eso es el cine.

Woody es un ejemplo. Él siempre quiere ser inteligente e inverosímil. Siempre quiere ser sagaz, humoristico y profundo. Es un exagerado.

Tarantino es igual, tiene tantas ganas de caernos bien que puede hacer una película y una continuación totalmente diferentes. Tan diferentes que desde el punto de vista estético Kill Bill no es una saga, son dos películas separadas que no se necesitan la una a la otra. A mi juicio, la segunda no vale un carajo y la primera queda arruinada por esa secuela.

Seinfield es para nuestos jóvenes aspirantes a guionistas practicamemente el santo grial, el camino a seguir.

Y a mi me pasa lo mismo. Me aburro de tantos gags, de tantos chistes, de tanta información banal, de tanta sobreactuación, de tamaña parodia.

Las sitcoms son eso, un derroche de risas en off.

Es lógico que un imperio actúe con armas nucleares, químicas, economicas y culturales. Es lógico que los porteños que siempre han mirado con admiración a los yanquis y a los europeos amen con amor e idolatría a sus idolos blancos norteamericanos. Pues bien, aquí en Caja de Goma diremos que hasta Jarmusch sufre la estupidez norteamericanista para vivir, sólo que él elige que sus personajes no tiren tantos tiros y hasta observa con amor al cine europeo.

No recuerdo ninguna película americana con alguna pizca de verosimilitud. Algunas debe haber. Seguro que los menemistas de la Fuc pueden preguntarle a sus compañeros ecuatorianos y ellos nos darán la respuesta.

Ellos llaman "entertainer" al artista. Entretenedor. Eso es para ellos.

Woody Allen esta absolutamente sobrevalorado. Es bueno, es creativo, pero no es mejor que Juan Carlos Mesa o que Capusotto, para nada.

Lo mismo pasa con Brad Pitt, es un pésimo actor, de lo peor que existe, tan malo como Leticia Bredice.

Pablo Etcharri, no tenés nada que envidiarle al boludo ese. Es más, por lo menos vos sos kirchnerista.

Lo impresionante del mundo es como hemos crecido amando películas de tiros como "Duro de Matar", como hemos reido con comedias como "El Mundo Según Wayne" y como hemos sentido la subversion en liviandades como "El Club de la Pelea".

El formato de vida americano es tan simple como una hamburguesa de Mc Donal´s.

Y su decadencia es la decadencia de los valores más tristes de las clases pudientes argentinas.

No vale la pena seguir hablando de esto. Vivan los afroamericanos. Viva latinoamerica. Viva el tango y viva Perón.

Disco es cultura

2010-12-27T14:05:00.006-03:00

La Asociación Civil Caja de Goma presenta la siguiente delicia:

De La Joven Guarrior al universo, para todo el mundo.

descargalo en www.lajovenguarrior.com.ar

empedrado

2010-11-22T03:48:00.005-03:00

El juego del periodista es hacer un recorte, universalizar nimiedades y construir una variedad de actores, hipótesis, tendencias, contratendencias, simulacros y conjugaciones verbales de lo màs variadas con el fin de escribir, escribir, seguir escribiendo y hasta hablar, hablar y seguir hablando de lo mismo.

Los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir siempre sostuvimos la obstinada obsesiòn de dirimir el fenòmeno de la comunicaciòn en cada esquina, donde se escucha el nombre de Cosenza Deportes, o bien ante cada El Lineman no viò la jugada, seguro està pensando en una Quilmes bien helada. Digamos en otros tèrminos. Digàmos que discutir sobre la discusiòn es como amasar ravioles en un camping, hervirlos y comer la mejor pasta en las peores condiciones imaginables.

La filosofìa no es màs ni menos que el modo en el que uno siente las cosas.

Y yo conozco gente capaz de amasar la mejor pasta italiana en medio de la mejor sierra cordobesa.

En un pueblo de Catamarca, un increible y alejado paraje llamado Antofagasta tuve una tarde la sensaciòn certera de poder escribir y formular una teorìa de la comunicaciòn nueva, jòven y actual. No serìa la primera vez que me sienta invadido por una fuerza apasionada y sobrenatural, por una arrolladora arrogancia creativa. Tampoco serìa la primera vez que solo vibre una tarde y muera la noche siguiente.

Ese periplo depositó mi cuerpo en Londres.
Argentina tiene su propio Londres y ese Londres queda en Catamarca. Si, Londres, Catamarca. Como la fantàstica pelìcula de Wenders. Con la mùsica del desierto americano, con los hervideros de lapsos cortos y pronta eyaculaciòn, con la romàntiquisima escena del final. Con todo eso.
Y con el peyote del desierto.
Londres, Catamarca.
Una pelìcula nacional nunca filmada, con algunas buenas escenas.

Dentro del cactus hay como una sandìa. Le sacás lo blanco, con un mortero hacès una masa verde, una noche de reposo y doce horas de hervor, agregando agua para no perder el té y adentro. Tomate ese gusto a aceite, vomità y sentite un Inca por un rato.

En Caja de Goma hemos profesado la anarquìa en su màs puro significado. La educaciòn libre y las cuentas claras.
La anarquìa tiene que ver con el mètodo de la supervivencia, no con el mètodo de la organizaciòn.
Y asì y todo siempre hemos sido respetuosos de la religiosidad de las personas, de sus ritos.
Incluso con todas las diferencias que tenemos con el Dios cristiano y con las cosas de los Judìos.
Inclusive con el paupèrrimo uso de la Rasta que se hace en nuestro paìs. No haremos una cacerìa de brujas, pero sì diremos que nunca vimos a un pibe con sotana en un boliche porque con las cosas de Dios no se jode. Los de rastas son, como mìnimo, unos desubicados constantes.

Asì que no diremos màs sobre el Pedro. Pero sì diremos que ahì han matado a 2 hippies desde que estuve hace 2 veranos.
Que una fuerza misteriosa les corta la cabeza y los deja tirados. Diremos que el fantasma de un Inca le hace a los nuevos viajantes lo mismo que ellos hacen con el sagrado cactus.

Si yo fuera un periodista de Telenoche harìa un informe serio sobre este asunto.
Con voz en off y con una gran y variada ediciòn de sonido, combinando el mistisismo de una quena (por ejemplo) y el sacerdocio de un dijeridù. Aunque esto no tenga nada que ver con la zona y su color y su gente.

Si Fontevecchia, por ejemplo, quisiera contar con los servicios de Caja de Goma y se dispusiera a darme dinero y màs dinero por escribir, pues sin dudas pondrè manos a la obra. Escribirìa ficciòn, cuentos para idiotas o pintorescas calles de Buenos Aires al estilo Cucurto.
Por que asì como los mèdicos juran y los abogados defienden desafìos y no personas, los periodista esciben por dinero y dicen la mierda que les toque por decir.

La filiaciòn oficialista de esta Noble Asociaciòn Civil tiene en sus estamentos este tipo de coincidencias con el poder de turno. Desde tiempos inmemoriables combatimos la estupidez generalizada de los periodistas y de los actores.

Algunas veces me pregunto, cuando veo que cada dìa conozco màs gente en los comerciales de televisiòn...¿Què habrè hecho mal para conocer a tanta gente de teatro?
¿Acaso sus leyes son mis leyes?
¿Acaso sus chistes me gustan realmente?
¿Acaso su arte me parece estimulante?
¿Acaso sus intelectuales son realmente intelectuales?

Demasiadas preguntas para tan vanal medio.
El recorte posible es asumir que internet es un mundo en si mismo y que los que aquì estamos de chip somos y hasta la bomba del 2012 cuando perdamos abolutamente todos nuestros escritos y algunos hasta pueden llegar totalmente a perder su identidad y personalidad detràs de fotogalerìas de morboapasionamiento por la informaciòn y la nada en estado lacrimògeno y puro no somos màs que fabricadores de una realeza inexistente.

La informaciòn nos afecta a todos por igual.
No es mejor 6,7,8 que Clarìn.
Eso dirìa un libre pensador.

Gracias a Dios la influencia de los libre pensadores en el mundo es tan mìnima que no alcanza ni para convencer a sus mascotas.

Las noticias de Yahoo! dicen que decir Gracias a tu pareja estimula la felicidad y el amor, el respeto y el buen trato.
Me pareciò increible, Yahoo! tiene una sensibilidad especial para las noticas.
El horòscopo de la Viva dice que esta semana habrà saludables noticias econòmicas y que el horòscopo de mis padres està tranquilo en cuanto a Salud.
La chica esta que se sintiò sobornada en diputados parece que estaba mal de ànimo y necesitaba un escàndalo.

Alguna vez creimos que la polìtica solo se encargaba de conservar el poder.
Hubo patriotas que nos dieron la lecciòn de recuperar la fè en el discurso, en las consignas, en los gestos y en las decisiones.
Hubo gestos, como el Indio cantando el Salmòn, como el Diego y Chàvez, como la triste historia de Charlie Parker y los grandes maestros afroamericano siempre abucheando a los crìticos.

Honestamente creo que nadie necesita del periodismo para vivir. Podemos hacerlo entre todos, no tengamos miedo. Saquen un blog. Pongan mùsica en la radio.
Que haya locutores que no piensen por nadie. Viva la revoluciòn de la palabra.

A modo de cierre, amigos de Caja de Goma, la clàsica columa de devoluciòn de gentilezas con aquellos argentinos de cualquier nacionalidad y religiòn que han decidido expresarse a favor o en contra nuestra.

Un grupo de 15 chicos del Colegio Carlos Pellegrini organizò una asamblea para redactar un mail en contra de esta Noble Asociaciòn Civil.
Entre las màs fuertes acusaciones que nos escupìan hubo espacio para recordar solo dos.
"Goma, sabemos a què secundario fuiste y dònde te criaste"
"No te solidarizaste jamàs con el PO, el movimiento que nos nuclea, por Mariano Ferreyra, es màs, parecès contento por su muerte...sos un hijo de puta sin sentimientos."

Con mi pasado no hay problemas porque -bàsicamente- Goma no existe. Me criè dònde me criè y eso està bien. No todos tenemos la suerte que tiene Incardona. Èl puede decirle tranquilamente a Fabiàn Casas que es un cheto sin sentido.
Yo tambièn puedo y se lo digo, sos un careta.

Mariano Ferreyra es un muerto en lucha. Los muertos en lucha valen por diez muertos en cualquier cancha de fùtbol, aunque las muertes en uno y otro escenario sean de tan parecida concresiòn. Al pibe lo asesinaron unos hijos de puta.
Pero desgraciadamente es imposible solidarizarse con un partido que envìa a sus pibes a desburocratizar la discusiòn sindical. La discusiòn sindical se gana con obreros, con trabajadores.
No con chicos del Pellegrini.
Caja de Goma jamàs irà a acompañar a esas personas que aprovechan este terrible suceso para insultar a la presidenta. Ni una sola palabra. Amigos del Partido Obrero, sepan que cuentan con la estela de ser un partido de universitarios. Los universitarios pasaron de la Franja Morada a la triste y rojita morada de Altamira y sus anteojos de diseño.
No tengan dudas que esta Noble Asociaciòn Civil acompañarà el proceso judicial y que apoya a los familiares de la vìctima, aùn en este turbulento momento estilo Bloomberg o Cromañon.

Desde Mèxico DF, un tal Lucio pregunta.
"Goma, ¿Què opinàs del fùtbol actual? Muy bueno todo, un saludo."

Muy interesante tu pregunta, Lucio.
Para recuperar el fùtbol de ataque necesitamos mucho màs que la loca exaltaciòn del Cholo Simeone. Incluso necesitamos dejar la herencia italiana y apegarnos a nuestra mitad española que anda mucho màs derecha para la vida. La parte trucha y con aguante que tenemos viene de Berlusconi y la Cosa Nostra. La parte amarga, paciente y de titubeos viene de España.
En fin, no podemos prohibir el doble 5. Pero podemos agrandar los campos de juego.
No tengan dudas, se acaban los problemas. 10 metros màs de acà y 20 de allà. Listo.

Por lo demàs, muchos lectores enojados con distintos pasajes de alguno de los ùltimos textos. Dos excombatientes del Erp y uno de Malvinas. Algunas mujeres interesadas que me pidieron cita en Twitter.
Les digo que no, que aquì todo marcha muy bien y en sintonìa con su belleza, a quien le digo Gracias y ella me dice Gracias. Y ambos llevamos muy bien el estar juntos toda una tarde sin hacer absolutamente una mierda. Su gato casi que habla.

Los seguidores de Caja de Goma no tienen por què temer. Todos tenemos suerte de estar vivos.

Abandonamos la pasiva lucha pedagògica.
Estamos aquì, en el terreno de la informaciòn clasificada. Venimos a proponer algo exactamente igual a todo lo demàs.

En el fondo, sòlo somos seres humanos.

Escorpio

2010-11-04T15:46:00.004-03:00

Hoy todos los cajadegomistas tenemos un motivo para abrazarnos, festejarnos y vitorear a los cuatro vientos, llenos de compromisos y de austeridad. Una cosa es el dolor y otra la dificultad. Una cosa es el amor y otra la inmortalidad.
La presidenta parafreaseò a la banda que nos gusta.

Y esta Noble Asociaciòn Civil cumple cuatro años de trabajo, con vaivenes, con frenesì, con personalidad, con contradicciones y con liviandad.
El 2 de Noviembre de 2006 Google registra la primera publicaciòn en este fondo de caucho negro con letras blancas. Los tìtulos son verdes. Porque Luis Alberto sugiriò que Artaud sugiriò ¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores opuestos de la muerte, el verde para la resurrecciòn y el amarillo para la descomposiciòn y la decadencia?

Bien. Por la mentalidad de taxistas y por Boca Juniors. Jamàs Caja de Goma usarà letras amarillas.

Este cumpleaños nos encontrò conmovidos por la cantidad de emilios y de sugerencias que, a montones, se agolpan en el contacto de atenciòn al cliente que tenemos ponchado del lado derecho de su pantalla, donde dice CONTACTE NOS y abajo un e-mail de fàcil memorizaciòn para que toda la familia argentina nos diga lo que le parece.

Alguien me dijo que si no escribía sobre Nestor debìa de inmediato dar por concluido el ciclo de productividad de este blog. Cerrarlo de una vez por todas. Ya sin el Presidente en el edificio. Ya con Rumy alzàndose al mundo. Ya con las dècadas concluìdas y con un sin fin de proyectos inconclusos. Cristina creciendo sola.
Perder a un amigo, la muerte como materia prima. Se fue un compañero de noches y alianzas, un màgico guìa para estos tiempos que corren. Mi cumpleaños màs triste, ya lo dijo el Diego.

Alguien sugiriò que la discusiòn esta en Facebook.
Que los jóvenes piensan por allì.
Una vez jurè no tener jamàs celular. Nunca caer en esa estùpida idea de la Nasa, como con los àcidos, la marihuana y la supercocaìna para perros.
El èxtasis de la guerra ha mejorado al mundo en enormes proporciones. Debieramos de salir todos a tirar bombas nucleares y terminar al fin con esta lenta degradaciòn.

Exigimos para el mundo del blog la resistencia. La falsa intelectualidad en su falsa trinchera.
Los rostros en las vidrieras y las letras en el espacio.
Aquì vino un gobierno a reivindicar a los medios de comunicaciòn alternativos.

Crearan millones para ellos. Habrà millones para los empresarios.
Miles para los judìos y otros tantos para los àrabes. Todos tendràn su canal de televisiòn, su cuenta de Facebook, su celular con twister y una coca cola bien edulcorada.

Ojalà dejen de usar blog. Ojalà nos quede a los emos concientes.
Un cajadegomista de pura cepa no usa Facebook.
No nos interesa lo que hagan nuestras ex y nos deprimen los muros gorilas.
Y todo es una pose. Al limitar la cantidad de poses que uno haga, cada una serà màs efusiva y contundente.

Esta es una pose.

Llegò un mail, hace pocos dìas, de un norteamericano.
Nos pedìa clemencia, decìa "Mr Goma, please stop blaming us for everything..."

Esta Noble Asociaciòn Civil se pronunciarà a favor de Norteamerica en estos tèrminos:
Sus hippies, la mùsica de sus negros y Jim Morrison es lo mejor que nos dejaron. Sus hippies crearon la internet.
Era una cosa de todo para todos. Incluso Billy Las Puertas era uno de ellos.
Él quiso empezar a vender software y de ahì a las multinacionales de la net hay un paso.

Existe un manifiesto escrito por un rockero. Uno de los Grateful Dead lo escribiò.
Estos viejos y nuevos hippies desafìan al imperialismo en uno de sus estamentos menos discutidos.
La propiedad intelectual. Internet es una patada a las pelotas de la nociòn de autorìa de esta pacata civilizaciòn judeocristiana. Compartiremos toda la mùsica, la regalaremos, publicaremos literaturas sin copyrights y nadie nos la va a robar y si lo hacen que lo hagan porque nada es de nadie y nada que provenga de internet es confiable jamás.

Y por otro lado, Jimi Hendrix tocaba el himno. Todos sus hippies en pelotas, divirtiendose y cantando el himno.

Los hippies argentinos te lo chiflan. Nuestros jòvenes eran unos mamotretos imitadores de la Europa, uno màs parecido a Marley y el otro a Manu Chao.
Confiamos que esta dècada de Kirchnerismo habrà finalmente de despertado a nuestros pibes. No creo que puedan organizarse.
Pero podemos convencerlos que la Ilgesia y los militares no son patriotas. Y que en la Rural no hay vegetarianos.

Y que si Manu Chao fuera de Berazategui serìa artesano. Y quizàs no escriba poemas de amor y miles de escritos de propaganda sentimental como los que enarbolan nuestros estandartes. Como los que pusimos en las banderas de las marchas...

Así que así como así se pasaron 4 años de divague.
Es un nùmero de gestiòn presidencial.

Queremos reafirmar el compromiso con el lector de Caja de Goma. Prometer trabajo, escritos, ficciòn. En estos dìas comenzara una nueva saga, grandilocuente en su concepciòn y posiblemente abandonada a mitad de camino.

No tengan dudas que haremos campaña por Cristina 2011.
Este blog nos viò acercarnos y alejarnos de las cosas. Con las contradicciones que nos humanizan.
Ustedes nos vieron mutar y hacia allà seguiremos yendo.

Siempre la llama es parecida. Existe el mundo y existe la poesìa. Existe la mùsica y existe el teatro. Existe el hambre y existen los bares.
Debe de haber un lugar donde encontrarse, entre los punteros y los rockeros. Y hay un ministerio, la cultura, que es para siempre y es aquel que no debemos descuidar jamàs.
La polìtica y la moda, como el deporte, tienen actores.

La cultura tiene muros que se construyen desde siempre y para siempre.
Como Facebook.

Atentamente,
Asociaciòn Civil Caja de Goma
"todo trabajo es una especulaciòn"

Honor y gratitud

2010-10-29T12:48:00.006-03:00

Toda la semana me preguntè por què nunca me invitaron a 6,7,8. Con lo que uno milita en los barrios, con la cantidad de nuevos peronistas que uno va consiguiendo...ni a mi, ni al Alfil, ni a Rockpsiquis, mis compañeros màs antiguos de la Unidad Bàsica Birra en Almagro.

La muerte de Nestor es un duro golpe, perdimos a nuestro futuro presidente, el destino le diò un mazaso a la màs hermosa entre las hermosas, perdimos al genio y a la figura màs descollante de los ùltimos 50 años de la polìtica argentina.

Muchos deprimidos estàn contentos, hay gente que festeja estas cosas.
A los pacatos militantes de las facultades, a la izquierda, a los mozos de la casona, a las señoras de barrio norte, a todos los estudiantes de sociales de la Uba les decimos lo siguiente:

Vamos a impedir el avance de la derecha. Mientras ustedes tiran pìedras y se dejan coger por Duhalde, nosotros vamos a enfrentar a uno y a cada uno de los desestabilizadores de siempre.
Y no vamos a cenar nunca con el campo, no vamos a putear nunca a Hebe, vamos a ir siempre a la plaza.
Con los trabajadores, con los estudiantes que se animen, con el pueblo.

Ahora muchos pelotudos estàn llenos de miedo por lo que va a pasar.
Yo, personalmente, decido hacer el duelo con la mayor de las convicciones.
Lo que iniciò Nestor no lo van a parar. Ni los yanquis, ni los radicales, ni Duhalde, ni muchisimo menos el Partido Obrero (hagan polìtica, ridiculos, la clase media no es obrera).

En el 2015 le entregaremos el poder a una fuerza progresista que sepa construir un espacio polìtico recogiendo el guante que el Kirchnerismo dejará.
Polìticos de la oposiciòn, es hora de construir una alternativa nacional y popular. Tienen 5 años para hacerlo. No harà falta borrar las diferencias que existen entre el Proyecto Sur y De Narvaez, no hace falta que Pino sea lo mismo que Solà ni que Altamira se parezca a De Angellis.

Y sino, si la izquierda opera para la derecha y la centroizquierda responde al establishment, Hugo Moyano, nuestro protector, sacarà los camiones y les haremos todos los paros que hagan falta para que entiendan que hay que gobernar para el pueblo, para los màs humildes, no para la clase media y sus empresarios.

Esta Noble Asociaciòn Civil envìa un ramo de chips a la familia Kirchner, un aguante grande como este edificio, por latinoamerica unida, por la plaza llena, por Juan Peròn y por Evita, por el Che y por Maradona.
Por Cristina, fuerza negra, ahora màs que nunca.

El 27 de Julio del año pasado imaginè un encuentro con Nestor y lo escribì.
No imagino un homenaje mejor, màs humilde y rimbombante que ese.

El Asado

La Guarrior informa

2010-10-11T14:12:00.002-03:00

Amigos, seguidores, público en general, porteños y afines, La Joven Guarrior pide disculpas a aquellas personas que se acercaron la noche del Sabado 9 a presenciar una presentaciòn de nuestra banda y se encontraron con un boliche vacìo, deprimido y obsoleto.

La gente del Jefe de Gobierno, unas personas bastante extrañas que se mueven en camionetas blancas sin ninguna identificaciòn del Gobierno de la Ciudad, tal vez por temor, tal vez porque tienen la òrden de moverse de forma sigilosa, llegò, vino temprano, apenitas mientras terminabamos de armar el sonido para probarlo.
Tuvimos la suerte de verlos en acciòn y poder confirmar asì todos los rumores que circulan sobre esta gente.

Llegaron y luego de exigir 50 matafuegos, una nave espacial para los discapacitados, un sillòn especial para las embarazadas y un montòn de cosas que ni siquiera los countrys donde Mauricio Matrix y sus empleados festejan antes de ver a Tinelli tienen, clausuraron el bufet del club social donde ibamos a tocar.

Dadas las condiciones en esta ciudad, dado que los dueños de los boliches son personas bastante irrespetuosas con los artistas, en especial con los mùsicos, para tocar uno tiene que pagar para no sacar dinero, dado que los lugares que estan hablilitados son lugares horribles muy paquetes que nada tienen que ver con nuestra agrupaciòn y nuestra mùsica, y la ùnica forma de hacerlo es cobrando entradas a precios que sòlo puede pagar un público al que no nos interesa llegar, nos vemos obligados a buscar espacios no convencionales donde mostrar nuestro arte.
De modo que intentar tocar en lugares que no tienen habilitaciòn es casi la ùnica forma que encontramos para seguir vivos, para econtrarnos con nuestra gente, para encontrarnos entre nosotros sobre el escenario y para conseguir que la banda tenga una moneda que le permita editar su disco, financiar su gira y ni hablemos de cenar esta noche.

Esto ya es una nimiedad, acabo de leer un mail de una banda de Villa Urquiza, los Hotel Hamburgo, anunciando que la misma noche clausuraron un lugar muy habilitado y bonito en san telmo. Anoche, en la desesperaciòn por conseguir donde tocar algunos de nosotros salimos a averiguar de lugares y ver dònde alojar a nuestra gente y dònde tocar, dònde sacarnos las putas ganas de hacer mùsica. Dos de los muchachos llegaron a un bar muy bonito en Directorio y Calasanz, algo asì, un pool donde tocan bandas.
Bien, el dueño sabìa que habia razzia, que habìa noche de mega clausura y no abriò (un capo).

Estos extraños soldados de la noche andan en camionetas tipo Partner, tipo esos taxis grandes.
Primero vino uno de anteojitos muy canchero e intelectual con una señora toda canosa y con claros y visibles rasgos de malcogida. Èl tuvo un pasado en alguna facultad privada... tuvo que dejar y agarrar cualquier puesto en la muni que le regalò su familia.
En la combi esperaba un gordo, andan con patova.

En un momento tuve la sensaciòn de que los policìas tienen la dignidad de entender que son seres que, por convenciòn social, gozan del desprecio de la masa. El público de rock, los hinchas de fùtbol, la muchedumbre en una marcha, en fin.
Esta gente no sufre la verguenza de su innoble tarea.
Por que la verdad... andar por ahi de noche, actuando que andas saliendo en pareja para ir a clausurar boliches donde los jovenes se esparcen... es bastante triste.

A las 2 horas vino otra Partner, con 4 tipos y una mina.
Estabamos todos en la puerta.
Se bajaron del coche al mejor estilo "Los especialistas", los de la propaganda de La Caja. O bien vale la comparaciòn con Brigada A.
Miraron un poco, la mina abrazaba a su inspector preferido. ¡Parecìan una gran familia de inspectores!
Volvieron a su combi, pude hacerle un Fuck You al Inspector Calvo. Deliberaron y arrancaron, dieron la vuelta de manzana y volvieron al lugar. Bajò El Pelado y Tom Cruise (el novio de la inspectora).

Tenìan bastante miedo de que los caguemos a trompadas. Eso se notò.
Somos 12 nosotros, estaba la otra banda, 5 màs, estaba la gente del lugar, amigos nuestros, gente que habìa llegado.
Eramos 40 personas listas para cocinarlos en el horno.
Pero no lo hicimos, apenas les hablamos un poco, preguntamos si hacìan teatro o si actuaban de corazòn, y por què tanta secuencia.

No es la primera vez que nos sigue la inspecciòn.
Varias veces tuvimos que interrumpir nuestros shows o por la policìa o por la inspecciòn.

Ellos siguen a las bandas, miran sus facebooks y su spam.
No van detràs de los bares, van detràs de las bandas.
El sabado, la malcogida sacò una hoja impresa de Facebook anunciando el show. Sabemos que internet aùn es un vacìo legal, uno no puede declarar cosas porque existan en Internet, o por lo menos eso es lo que te dice Sadaic.
Sin embargo ahi los vemos...

La Joven Guarrior consiguiò, gracias al amor de una amiga de la banda que gentilmente cediò su patio y allì fuimos y convocamos casi a 100 personas.
De boca en boca fueron llegando y alrededor de las 3 de la mañana pudimos tocar, a volumen casi mìnimo, para no molestar tanto a los vecinos.
Fue un gran concierto.

Parece fàcil que el rock sea rebelde si el sistema vuelve a perseguirlo.

Vamos a seguir tocando. Donde queramos.
Cromañon fue una tragedia y una excusa.
Una excusa para desatar una ola irracional y reaccionaria.
Fue una excusa para destituir a Ibarra, orquestada por Mauricio y su mayorìa parlamentaria. Una gran vergüenza democràtica.
Fue una excusa para que otra vez los ciudadanos de esta ciudad demostremos nuestra apatìa y nuestro desinterès por el pròjimo.

Yo no votè a Filmus en la segunda vuelta contra Macri.
Ni siquiera fui a votar.
Todos los chicos de teatro no votaron a Telerman, al pelado ese que les daba guita para que sus pequeños teatros sigan funcionando.
Nosotros los mùsicos no tenemos un pelado amigable como èl, nunca lo tendremos.
Nuestras pequeñas salas suelen ser manejadas por codiciosos o por mùsicos frustrados, o bien por cocainòmanos.

Sino quieren màs mùsica en Buenos Aires, pues nos iremos con la mùsica a otro lado.

Pero cuidado Tom, cuidado Inspector Calvo, cuidado Malkodama, cuidado...
Sabemos quienes son y còmo son sus autos.
A nosotros la gente nos quiere y a ustedes, cuando salgan a la luz sus rostros y sus mètodos de trabajo, van a tener bastantes problemas.
Sus propios hijos les van a preguntar porquè.

¿Por què no podemos ir a ver a Las Pastillas Sin Abuelos mami?
Por que las condiciones no estàn dadas.

Tu hija va a ser fanàtica de la Guarrior. Y se va a enamorar del Pochoclero.
Él la va a alejar de vos, ella va a venir a vivir a Boedo, con nosotros.
Y vos te vas a querer matar por ser una servil, una burda imitadora fascista y una mala actriz.
Los odio.

Ciudadanos, el camino no es destituir a Macri. Eso habla mal de nuestra democracia.
Es hacerse cargo, todos conocemos algùn imbècil que lo votò y todos tenemos adentro la espina de no haber echo nada para impedirlo.

Tal vez simplemente sea hora de aceptar que vivimos en una ciudad de reaccionarios y acomodados.

Somos la clase media que te vota y envìa a sus hijos a organizarte una rebeliòn.
Somos el rock nacional.

casa tomada

2010-08-26T21:11:00.005-03:00

Descubrì que la clase media te vota y luego manda a sus hijos a que encabecen la rebeliòn final.

22 escuelas tomadas.

Pobre Mauricio, pobre Anibal y pobre Telerman.

Todos vìctimas de las idas y vueltas de los porteños.

Gente extraña, gente extrañada.

Ni los chicos del Pachamamma, ni Simòn ni Arbit, ni los pibes de la FLIA.

Ni las bandas de rock, ni Onda Vargas ni los Tipitos.

Mucho menos los directores consagrados del teatro porteño, afiliados de por vida a cualquier expresiòn burguesa de la polìtica. Sabemos que sin el estado no existe el teatro.

Ni los futbolistas ni el Diego.

La resistencia a este modelo de asquerosidad mediocrizante y europeista de la vida porteña la estan sosteniendo los adolescentes, los que escuchan a la Vela Puerca y Las Pastillas del Abuelo.

Los que se juntaban en el Abasto a tirarle botellas a los emos.

Esta vez, los polèmicos cambios de humor de la clase media no necesita grandes banderas.

No necesita 200 pibes muertos, no necesita al Campo Argentino de Pie y al Pueblo Unido, no necesita defender los valores de la familia ni pregonar en nombre del amor ninguna pelotudez como la posibilidad de acceder a los privilegios de la burguesìa, una buena jubilaciòn y un colchòn legal para la muerte de nuestra pareja, nuestro trolo amado o nuestra querida lesbiana.

La clase media destruyò la familia, la convirtiò en un contrato que se hace y se deshace.

El amor y el matrimonio, son cosas distintas.

Por algo, la ùnica oposiciòn al matrimonio igualitario provino de las clases altas y las clases bajas.

La clase media ya ni sabe lo que es una familia asi que fueron y se casaron.

Un abrazo a todos los chicos que toman las escuelas.

No se dejen manipular por los troskos ni por sus madres conservadoras.

El macrismo fue un buen empujòn para las nuevas generaciones.

Un salto al vacìo.

Los lentes de Ramón

2010-08-18T19:20:00.004-03:00

A veces parece que tenés dos soles, y que sos de otro planeta que no mira la televisión y no entiende nada del box, ni del aparato digestivo, ni de la libertad en si misma.
Otras miro al tubo como si en este hubiera alguna solución para los dilemas.

El pasado y el futuro, como una polilla.

Cuánto romance encontraremos en construir y construir, como en las ciudades hacen torres y megarecontra torres. Me acuerdo de tus zapatos adolescentes y los miro como en fotos.
Y me cuesta mucho hacer memoria de algo que no viví.

Encontraremos el romance que cantarán las canciones que alguien escriba y las novelas que alguien mire. Porque como me dijo mi amigo el tano, la vida se trata de tener una sola luna y un solo sol, dos mascotas y descendencia, con predilección por la continuidad historicista de un apellido y toda la demanda de occidente. Y por último, saber convivir con la pasión que lleva a enfrentarse para obtener una apasionada reconciliación.

Así como nos enseñan Diego y Carlos Salvador.
El amor duradero, el que es realmente entrañable, es fatuo, fogozo, vivaz y eterno.

Llueven las propiedades intelectuales: todos quieren tener una patente, yo mismo quiero la mía, quiero un contrato firmado con el estado y tener la paz y la armonía de qué soy un ciudadano libre con aspiraciones serias a ingresar al sistema impositivo internacional.

Hoy voy a practicar tiro al blanco así. Como un bloggero viejo que vuelve al trabajo porque su ánimo asi lo dispone y porque ser moderno; algo que esta Noble Asociación Civil no deja nunca de reclamar para si misma; es ser actual y ser actual es ser de todos todo el tiempo. Si soy de todos no soy de nadie. Y si no soy de nadie soy de Google.

Entonces la poesía y el teatro, el amor y el fútbol, la música y la burocracia.

6 equipos que se trenzan en duelo espartano, aprendí finalmente, después de tanto mirar a los grandes jugar, a realizar mis propias citas al Indio Solari en medio de mis textos.
Gracias a este espacio que me brinda internet.

En la tele dicen que la declaración poetica fundadora de la Red tiene muchas connotaciones hippies, del movimiento del flower power norteamericano.
Me resultó tan extraño como sorpresivo.

En tanto y en cuento esto: todo es de todos, nuestro corazón, nuestros gustos, nuestra música preferida y nuestra cara y nuestra vida y la de nuestro vecino, la de tu ex y la de tu mejor amiga, podés chatear con Mauricio Matrix y podés tener a David Byrne tocando mientras Escocia gana el mundial de basquet.
Y Sadaic y Metallica y la historia misma del ego del artista y de la burocracia que esto sustenta.

A los actores, por ejemplo, los tienen dominados con un par de versos muy sencillos de explicar:
Les dicen que son importantes, que gracias a ellos el arte existe, les dicen que ellos son dramaturgia en estado puro. Pero nadie los manda a la sociedad de autores. Nadie los invita a un brindis en Argentores.
Ni les dan algún crédito en alguna página.

Todo resulta parte del alma y el espiritu creador superador del autor.

Sadaic, cruel corruptor de almas...
¡Vete ya de mi!
¡Tengo que pagarles por tocar mis propios temas para que después ellos me devuelvan la plata!

El hombre va construyendo reguladores mágicos de sus propias pósimas... Es absurdo. ¿Al menos me darán Obra Social totalmente gratuita?

Confieso que abandoné la adolescencia para siempre. Adiós a esos años de despreocupada postura frente a todo. La vida se apareció como un monolito que hay que construir peldaño a peldaño. Y las maravillas son lo único...quizás no, quizás hay que bajar y tomarse un vino muy baratito y haber sabido esperar al momento justo para recobrar las fuerzas y la esperanza. Tal vez la primavera, con esta flor de pacotilla que nos muestra ahora, quizás los cuarteles de invierno sean ideales para construir un frigorífico donde congelar lo poco que nos queda de alma y el espiritu de rebeldía que tanto nos hace falta cuando aún quedan mineros encerrados en la mina, y la desesperación se vuelve sofocante y los fantasmas que había en la cena se me quedaron atrapados y me sacan el oxígeno con un tubo que no comprendo y no quiero ver más.

Qué barroco resulta mi trabajo.

Cuánta intervención del recuerdo en las cosas que hago. El pasado y el futuro, siempre como una polilla que tapa al sol que hay en esas montañas de arroz y tulipanes donde nos paseamos desnudos a la espera de un comprensible respiro a las responsabilidades cívicas y la contextura social del entorno.

Regalemos nuestro arte asi nomás, que la inflación es solo para nosotros los artistas.

Ya sabemos que no tenemos figura en la Cgt, porque a nosotros Moyano nos cae mal y él va a pelear los salarios de todos menos los tuyos, y para qué ir a Sadaic, para qué ser feliz y tener dinero y un buen pasar, si no sufrimos y no nos hacemos daño... ¿Tendremos fértiles poetas y grandes obras de teatro?

Moriría por verte feliz.

Moriría porque alguien cambie al mundo de una vez. Aunque sea por 2 años.

Después ya vimos lo que pasa con la contracción y la distracción de las cosas, van y vienen mientras nosotros cambiamos de idea.

Hoy fue un día que casi rompo con mi guitarra. Casi rompo mi mano y casi me cae mierda del cielo.

El colectivero me vió desalineado y me llevó.

Se pudrió la leche y casi explota el calefón.

No tengo monedas y debo matar al dueño de este cyber.

Lo odio.

Necesito el suelto de la suelte y que esté todo bien.

Càlculos Renales

2010-05-26T16:08:00.009-03:00

Esta Asociación Civil entrò en receso. No abrimos las puertas para educar a nadie, ya fue, este año es sabàtico, tal vez como el de los Redondos o tal vez como el de Pappo`s Blues que nunca se iba y nunca existía, todo a la vez.

Rumy no està: lo ùltimo que le informamos al pueblo es que estaba teniendo un affaire con un conductor de colectivos. El Presidente fue a buscar un viejo coche que creìa perdido, pensò que huìa para siempre pero olvidò que tiene una gata que mantener y que no le dejò comida.

La moral siempre ahì, tocando el hombro de la felicidad y de la tristeza, contagiando los sucesos de nociones encontradas.

Tenemos disco nuevo de Divididos. Pensè que no iba a volver a prestarles atención. Los seguì mucho en una època, en esa època en la que uno va a recitales porque es necesario ir y emocionarse, hacer pogo y todo eso. Yo flasheaba con Mollo, era un ìdolo.

Me parecìa un hèroe y un buen tipo. Extraña combinación.

Despuès no sè, o me puse viejo o ellos se aburrieron. O sea, algo bàsico, de necesidad, de ida y vuelta se habìa quebrado.

El disco es muy bueno, realmente.

Musicalmente osado, con pasajes instrumentales de alto vuelo, se respira frescura, algo artìstico. Las letras son diferentes, màs directas, uno ahora puede darse cuenta de què mierda hablan cuando hablan.

En general es una queja. Viejos rockeros preocupados por el estado actual del rockandroll, con ganas locas de contarnos a todos como son las cosas. O mejor dicho, como eran, cuando Luis Alberto era jòven y gritòn y Norberto parecìa Jimmy Page, cuando ellos eran pibes y el rock estaba siendo inventado.

No habìa pedales, habìa pocos, no habìa pro tools, habìa cinta y habìa mucho camino que recorrer hasta el techo del gènero.

El sistema aùn creìa que fabricar buenas heladeras, buenos discos, buenos coches, cosas duraderas, para toda la historia, era posible.

Las personas se casaban para toda la vida.

No me gusta como canta Ricardo ahora, ni siquiera me gustan mucho las letras nuevas. Pero està bien, hay un laburo ahì y les creo.

Estàn envejeciendo de la mejor forma posible. Con un chongo jòven baterista y todo el bagaje de Sumo y los años de gloria de Divididos. Quedarà, tal vez, pedirles a ellos, que jueguen màs a fondo el disco que viene. Que se caguen en la nociòn de estribillo y que hagan mùsica desatada, completamente liberada de los cànones modernos. Lo mejor de este disco pasa por ahì, cuando se fuman y hacen una zapada.

Gustavo por su parte està mal. Es extraño comentar esta noticia con liviandad y con ganas de hacer chistes al respecto.

Tanta gente le deseò la muerte que le cagaron el cerebro. Pero me parece que no se va a morir, no le va a dar el gusto a las tribunas populares del rock nacional.

Ayer un amigo muy fino me dijo: vuelve Soda.

Pero ahora se va a llamar Soda Mono.

Es un chiste sòlo para entendidos y los chistes no se explican.

Es increible que Charly siga vivo. Y que al final el màs Pomelo de todos era el màs Light.

Tuvimos un Bicentenario a todo trapo.

Desde lo màs profundo de mi kirchnerismo, con toda su irracionalidad y mis propias guerras, en las cuales me identifico con ellos, debo decir que no me importa un carajo el Bicentenario, habìa mucha gente y no daba para ir.

Lo que vi me pareciò muy inauguraciòn del mundial. Fantàstico, un despliegue primer mundista.

Tipo Pink Floyd.

Me encanta esa opulencia, ese derroche de recursos en pos de una fiesta.

Yo hago lo mismo, no tengo un mango nunca. Si me gano un 100, me gusta escabiarme un 50.

Es mentalidad de pobre. Es hacer y deshacer con dinero, para qué sirve, para qué lo voy a guardar.

Los artistas andan llorando porque el arte es para las elites.

Despuès van y ponen a 30 mangos cualquier obra de teatro.

Y claro, quièn te va a ir a ver. Los chicos ricos de las provincias que vinieron a estudiar al Iuna.

O cualquier estudiante de teatro que està "en la movida".

Las bandas van y se bajan los lompas frente a los dueños de los boliches. Te piden 500 mangos por tocar o por las dudas. Y ellos se los dan y le cobran su cobardìa a sus amigos, los que los van a ver. 25 mangos cualquier banda.

Los pintores bueno, vivieron, viven y viviràn de los millonarios y de la gente que va a ver partidos de polo.

Serà que nacì en el sur o serà que crecì con un menemismo a un peso la birra y cinco el combo de mc donal`s.

La inflaciòn va y viene. Los periodistas lloran por todos lados, parece que hay un grupo comando que los quiere matar.

Yo me pregunto porquè no existe una universidad para periodistas.

Porquè con un terciario de mierda pueden andar por ahì ejerciendo tamaña responsabilidad.

Imaginen: les enseñan redacción. Donde van los acentos. Cosas que se aprenden en la secundaria y en la primaria.

No dudo: la gran mayorìa son frustrados, amantes de algo que no pudieron conseguir.

Me dan ganas de cagar, mucho antes de la ley de medios, siempre esta Noble Asociación Civil disparó sus dardos de inofensiva internet contra la apabullante mediocridad de estos veedores de la vida moderna.

Encima ahora culpan a un gobierno de que la gente los deteste.

A este boludo del Indek lo vengo leyendo, lo vi por la calle de casualidad, vi lo que le paso en la Feria. Es un cagòn, un ejemplo. Un tìpico progre de clase media que rechaza al filo del fascismo y con la bandera del antifascismo. Irresponsables deprimidos que no saben a quièn votar el año que viene.

Los entiendo, los comprendo. Deben de tener una angustia profunda. Gente politizada hasta las bolas que no sabe què hacer con la polìtica. No saben què pito tocar porque hay un solo pito que les queda por tocar. El refrite neoliberal. Macri y De Narvaez.

Chiche es un garca pero èl lo tiene muy claro.

Pergolini fue el primer forro en hablar de inseguridad. Recuerdo aquella porquerìa de "cuidado, hay mucho garca dando vueltas".
Passman, no solo la tiene adentro, sino que tambièn tiene adentro, listo, un libro sobre el fracaso de Argentina en el Mundial. Un tipo que ama el futbol y escribe una premonición, digamos, que espera que el seleccionado fracase para sacar su libro se merece lo peor. Ojalà el Diego lo cague a tiros como hizo aquella maravillosa tarde de asado, amigos y Dalma y Gianina. Si lo veo en un bar lo putearía de arriba a abajo y si se planta me encantarìa que entre muchos lo caguemos a patadas y a mi no me paga ningùn puntero, ni hay ningùn chori. Lo harìa de corazòn.

Y el extraño lugar comùn de acusar al entorno de las propias falencias.

Si nosotros los artistas no bajamos los precios de nuestras presentaciones, si no nos plantamos frente a los explotadores, si no levantamos la exigencia, si no recuperamos el instinto de superación, de evolución, sino pensamos que un nuevo tipo de entretenimiento puede vivir, generar interrogantes en nuestras audiencias, hacer pensar a la gente, solo nos quedarà echarle la culpa a Menem de todo.

Si Marcelo hace "Leyendo por un sueño", la gente se pone a leer.

Si los periodistas siguen mirando para afuera su profesión se va a equiparar a la de un taxista. Comentaristas de la vida que apenas pueden aspirar a tener sentido comùn.
Sin hambre no hay gloria posible.

Europa està sufriendo, su gente ya no tiene hijos, son viejos, sin juventud no hay cambios, sin juventud no hay trabajo, fuerza, mano de obra, sin jòvenes no hay crìtica, no hay aportes al sistema jubilatorio.

El pais està arrodillado, rendido a los pies de Maradona. Otra vez, detràs de su èpica barba. Vamos a traerle otro trofeo a Don Julio. Vamos con Messi, el Diego y Maxi.
Y Nestor va a volver el año que viene. Se desatarà otra fuerte tormenta.
Hay muchos zurdos indignados, muchos aristòcratas y gente de plata, muchos periodistas con miedo, la Iglesia està con ellos, los tamberos y los viejos terratenientes.

¿Què haràn los chicos del Proyecto Sur? ¿Se animaràn a votar a Nestor como dicen por lo bajo, cuando no los ven sus compañeros de militancia?
¿Què harà el Partido Obrero?¿Seguirà fanatizando lùmpenes, universitarios y adolescentes?¿Van a putear a las Madres, a las Abuelas y al Diego?
¿Se daràn cuenta que la gente cuando crece deja esas estùpidas ideas de revolución?

Los radicales ya sabemos lo que van a hacer. Cualquier cosa menos esto.
¿Los militantes de Carrió, aceptan que son radicales?

Va a llover el dìa que gane Nestor.
Pero cuando llueve fuerte, crecen hongos de la mierda. Y esos hongos pegan bastante.

atellier

2010-03-30T02:17:00.002-03:00

Tengo un taller bajo tierra. Lo construì con una indemnizaciòn fraguada que me regalò un amigo abogado.
No es la gran cosa. Tengo 2 placas de rayos x para hacer radiografìas de lo que me gusta. En general utilizo mascotas y gente comùn.
Me interesan las personas.

En un estante recopilo muestras de cabello y uñas de los pies.
Las uso para futuras obras de arte que una compañera quiere hacer.
Dice que van a valer millones. El truco es que cuando logro que alguien baje al sòtano le explico que para hacerse la radiografìa de pie (una de mis colecciones preferidas) debe cortarse primero las uñas.

Es todo un rollo, hay gente que està tan pancha que no quiere. Pero muchas veces lo logro y les acerco el alicate. Cuando ven que van a hacer un desastre yo ya tengo todo pensado; tengo un tachito especial para eso.
Asi que lo que parece un tacho de basura normal es un juntadero de uñas de pies. Despuès tengo el tacho de verdad donde tiro las porquerìas.

El pelo es màs fàcil porque todos los españoles, judìos e italianos pierden cabello. Asì que dejo que queden algunas horas y cuando se van prendo la luz negra incandecente de lisfofato (que es maravillosa y leì por ahì que la inventò Roberto Arlt) y ahì estàn. Se ven. Juro que se ven los pelos que la gente pierde.

Tengo debilidad por las canas. Es algo especial.
Una cana vale por mil pelos.

Generalmente paso los dìas arriba y las noches abajo. Me cuestan especialmente las mañanas. Es un momento donde nunca hay mucho para hacer.
La otra vez tuve que salir corriendo al supermercado. Y fui al màs lejano.
Fui lejos porque queria caminar y pensar y no hacer nada.

Lleguè y no tenìa nada que comprar, la verdad. Es todo muy caro, habria que matarlos a todos.
A la cajera, al repositor de dentrìficos.
Son unos pelotudos.

Asì que me dì vuelta y me fui. No sè bien si son las multinacionales o què carajo.

En casa pude empezar a revelar algunas radios viejas.
No sè bien que harè con tantos recuerdos en fìlmico.
Pero no me preocupa. Creo que hay cosas mucho peores en la vida que saber què hacer con un hobby. El mal de amores dicen que mata. No tener dinero me aterra pero es casi imposible.

Tengo miles de cuadernos escritos por distintos hombres que fui.
Cuando estaba allà, cuando estuve acà, antes de la muerte del tìo y cuando mi hermana tuvo que abortar y decidimos venderle la moto para castigarla.
A mi me pareciò una locura, suficiente castigo esto del aborto. Tuvo mala suerte.
Un accidente le pasa a cualquiera. Una intervenciòn quirùrjica es suficiente marca.

La suerte està de mi lado: nunca entrè a un quiròfano.

Papà y mamà no se llevan bien hace tiempo. En Estados Unidos el divorcio es un tema nacional. Parece que muchos asesinos seriales son asesinos seriales porque sus padres se divorciaron.
Yo preferì cuando se divorciaron. Era medio molesto todo ya. Platos rotos, mucha bebida, al pedo.
Pero podrìan llevarse mejor de lejos. Quièn sabe.
Supongo que con cualquier persona con la que tuviste un vìnculo y amor y todo eso de convivir o pasar tiempo tendrìa que quedar una relaciòn buena y de cariño.
Pero ellos se llevan mal.

En esa època pensè en dejar lo de los rayos x.
Pero despuès me enamorè de la pràctica. Me dì cuenta que es lindo hacer radiografìas de personas y animales. Con los perros tengo grandes planes. Pero me enseñaron dos cosas: que las ideas es mejor tenerlas listas antes de hablar y que los grandes planes suceden solos.

Hoy es un dìa especial, por algùn motivo.
Tengo fè, especialmente en el zoodiaco. Aùn cuando lo leo y veo que se viene todo para abajo. Y que hay un tema de un rockero que dice que cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada.

Yo tengo ahì mis planchas de rayos x.

Charly vive

2010-03-19T13:52:00.002-03:00

El rostro de un oficial con vergüenza, hay una sola forma de hacerlo: la barra de una pizzerìa de Almagro, la una de la mañana.
El oficial entra, hace bromas a los muchachos de Kentucky. Salvo El Capo que A Todos Dice Capo nadie sonrìe. Sòlo èl, el encargado.
Le da el premio al rati. El oficial se da vuelta para salir, afuera espera el patrullero. Cuando gira yo le clavo la mirada, èl baja al suya.
Al salir gira una vez màs la cabeza al cerrar la puerta de vidrio, para apoyarla con ternura. Tras el vidrio sigo mirandolo.
Vuelve a bajar la mirada, triste de vergüenza.

Luego de cinco dìas preso, tres bicipolicias en tres veces distintas, uno coimeado y todo en Parque Centenario (tuvo vergüenza también de agarrar sus diecisiete pesos de coima porque habìa muchos niños y familias alrededor), gases lacrimògenos en la cancha, una vida de pesrsecuciòn y flagelo; finalmente, luego de tanto tiempo encontrè la forma de castigar a un policía: mìrelo fijo, señora, cuando no paga el colectivo o se lleva su pizza gratis.

2010, año del bicentenario.

Un lúcido Charly García, creo que en Ferro y hace mucho, al ver a un oficial castigar a un fan le dijo: "mirà que nosotros somos muchos màs".
La demagogia-rock: un nuevo paradigma para que estudien en la UBA.

El miercoles vi en vivo al señor Garcìa.
Hace poco, en broma, de escabio y polèmica en el bar dije: "Charly se muriò, ahora es García".

Al parecer la taquilla fue un desastre y el corazòn del errepepeo porteño saliò a operar cual Acto Peronista para arriar a su pueblo a ver al ùltimo gran líder pop.

Mi escepticismo era total. Pocas expectativas, tal vez, incluso, digo de pronto me parece, reconocìa mi propio argentino triste adentro: quiero verte caer, hay un goce en lo màs dramàtico de ver a un hombre caer. A un gran argentino caer.

Hay gente que desea de corazòn que Argentina vuelva del mundial en primera ronda, que Maradona se muera de sobredosis en el vestuario y que Nico Otamendi publique su best seller: "Yo he visto morir a Maradona".

Vi a Charly varias veces y nunca me gustò demasiado. Sin embargo siempre fue especial.

¡Cuando quiso tirar los muñecos en Puerto Madero! Me fui antes, era horrible, no tirò los muñecos porque Hebe no lo dejò, dijo que a Calamaro no se le paraba y que a èl si y empezò con toda esa boludez del Constant Concept y el Say No More.

En el Rex, por su cumple. A la salida me fui a Cemento a ver a Las Manos y la pasè mucho mejor.
La vuelta de Sui Generis, una garcha. En Boca.

En el Konex, cuando lo abriò. Ese estuvo bàrbaro. Recièn se morìa Marìa Gabriela. Tocò "Plateado sobre plateado" y dijo "todo muy lindo, pero esto va a terminar siendo un shopping".

En Trastienda, estaba Telerman. Hace poco, no tanto. Cuando todavìa era Charly.
Horrible pero fascinante. Totalmente punk, mucho màs que Iggy Pop y Pity. Le pegaba a todo, a todos, no le importaba nada, un nuevo escalòn para el rock and roll.

O sea que lo que màs habìa disfrutado era su parte demonìaca y pasada. Gritando No Future, imaginen ahora que es un muñeco gordo inflable, el Hombre Araña.
Lo vi en Spinetta...

De movida entrè al Luna y los parlantes expedìan sonido ambiente, palmas, chiflidos.
Increible desconfianza.

Sin embargo, el 2010 tiene buena estrella.

Yo te encontrè, ya lo habìa hecho y vos me encontraste. La ilusiòn debìa ser permanente.
Ahora queda por encontrar la libertad de celular y que la fractura de mi dedo nos deje volver a escribir, a cada uno. A veces las ideas y los instintos van hacia el mismo lado pero por caminos diferentes.
Como un gato que se deja acariciar a contrapelo sin dejar nunca de ronronear.

David en la Copa Davis; Messi, la pipa y el 10; los diarios, los progres, la gilada, los zurdos tristes, los banqueros, los gays y la Iglesia, Carriò y los radicales y el cagòn de Binner y el tìmido de Lozano o el cheto de San Isidro: Solanas. Se estàn preparando para la vuelta de Nestor.

La Joven està preparano un disco importante. Atenciòn.

Charly Garcìa se està por despertar. Està casi despierto, es èl.
Lo vì pillo, vivo, coleando, conciente.

Canta mal desde que tiene 20 años. Lo escuchè mejor que nunca. Sigue cantando horrible. Pero estas canciones que tocò, esta mùsica es mùsica con mayùsculas, estas canciones bien tocadas son de las mejores canciones que hay en la tierra. Los cantamos todos. Como los del Indio, son nuestros, como los hits de Andrès y algunas del Flaco. Como las de Fabi Cantilo...

La banda esta muy bien, Hilda es hermosa, al bajo y a la bata le faltan, matarìa que sean argentinos pero los muchachos se bancaron la peor y se lo merecen, son de fierro.
Charly toca el piano de cola, no puede tocar mucho asì que màs que nada canta, va de frontman.
No lo vì tan drogado.

Todas sus letras o muchas funcinona como la evocaciòn del viejo mambo suicida, del oscuro camino de un cocainòmano, miles de referencias hacen que veamos en ella una fuente donde el viejo cargaba la pluma.
No me queda la sensaciòn de ver a un tipo que cambiò su filosofìa. Algo nos hace pensar que matarìa al Zorrito por un pase.
Un tema muy nuevo dice algo asì como. "Quiero la vieja medicina".
¡Rock!
La gente sintiò el golpe, se sintiò algo friò en la Luna.

Mandò a la concha de su hermana a los que lo prefieren muerto. Presentò a Pedro Aznar no como un amigo sino como a un compañero de trabajo. Pedro lo acompaña a las granjas, es un clàsico. El amigo gay. Leòn prendiò fuego todo con "Los salieris de Charly" y con "El fantasma de Canterville".

Y en mi tumba tengo discos y cosas que no me hacen mal.
Y Garcìa gritò "¡Merca!".

Nada del hueco entre Charly y SNM. La hija de la làgrima, nada.
La lista de temas fue increible. Adela, Nuevos Trapos, No te animàs a despegar, Perro andaluz. Mis temas preferidos. Muy bien.
Un Yendo de la Cama al Living perfecto. Con un fondo de escalinatas y contrucciones rìgidas hacia el Coliseo Garcìa, de arquitectura nazi, en una proyecciòn al fondo, con las banderas rojas de SNM.
Fuerte, raro, profundo y certero.

Charly se fue diciendo: esto es rockandroll.
Y pateò a la mierda el pie del micròfono.

Argentinos, Charly està vivo. Yo pensaba que no.
Pero va y canta sus mejores temas.

Nos prueba que este año es bastante màgico.
Que mientras todo el mundo sigue bailando, se ven dos pibes que aun siguen buscando encontrarse por primera vez.
Y aunque cambiemos de lugar las trincheras, y aunque cambiemos de lugar las banderas. Siempre, siempre, siempre, es como la primera vez.

2010, año del bicentenario.

terremoto

2010-03-15T13:40:00.003-03:00

Cuantos son los sucesos que aquejan al mundo moderno, ¿No es cierto?
La tierra se agita, mueve las ciudades, las traslada algunos metros màs allà. Està construyendo un agujero para tirar todo lo que sobra.
Haciendo lo mismo, casi, que Maradona. Confeccionando la lista, los elegidos, los buenos y santos hombres nacionales que van a representarnos en el futuro.
Esto sirve y esto no.

Incluso dicen que està agujereada la represa gigante esa, la de Yaciretà. Y que se viene todo el agua, que va a tapar Puerto Madero, todo hasta Callao.
Los màs malos afirman que subirà el Maldonado, eliminando Paternal y Palermo.
J&B Fair. La marca de las lanchas.

Almagro es la capital de la Isla con mayor rentabilidad de vida ùtil.
No se que habrà por allì, en esas calles, què conjuro maravilloso mezclarán en su alimentaciòn.
Si es cierta la teorìa alienista de los medios de ecologia en breve habrà que fabricar la forma de hacer edificios para mil personas, todos en estos 4 o 5 barrios del centro que se salvan. El que tenga una casa ahì, que la cuide.

El Rock, gracias al cielo, està organizando un montòn de actividades para juntar dinero y recursos, tratando de reinventarse constantemente para seguir formando parte del cìrculo de pertenencia cultural que la sociedad necesita. Y muchos jòvenes buscan al rock ahora en cualquier lado.
En marchas y concentraciones gigantes, en grandes luchas de millones de naves contra millones de parias.

Luce con anteojos el lìder de los negros:
Nadie lo adora en la gran ciudad.
Aquì tiene pergaminos y mucho potencial. Viene de todos lados en su gran camiòn. Con las frutas en el acoplado.

Y vuelve a rujir otra vez la tierra y hace otro agujero en otro lado del continente.
Maxi Rodriguez no puede faltar, pienso a vivo pensar.
Es el cambio ideal que le falta a La Bruja (¿que es la fè en la calva sapiencia de un platense?). Puede correr a su lado a lo loco cual Jonàs y puede luchar contra los dos cincos y su ambicioso plan de control del mediocampo. El Cuchu ya no està: ha muerto.

Entonces què.
¿Contar los tallos de las margaritas hasta que por fin llegue el fin de los dìas?
¿Reinventar al rock para salvar el alma?
¿Moyano es capaz?

el cielo de los negros

2010-03-07T19:57:00.006-03:00

Una mesa redonda, con mozos arios sirviendo vino blanco frìo, caro y fino

Ray y Stevie, los ciegos, uno al lado del otro moviendo los hombros al reìr descontrolados. A Ray se lo ve bien, mejor que a Jimmy Hendrix.
Jimmy quedo un poco chupado luego de la vincha llena de àcidos. Tocò la viola como nunca esa noche.
Pero quedò flaquito y deprimido, al contrario de Elvis.

Sus ropas coloridas combinan a la perfecciòn con la decoraciòn del salòn: tipo hindù, con elfantitos (de esos que enrollan el dinero) y humo de sahumerio de pachuli por todos lados.
Jimmy està armando uno.
A Ray Charles se le fueron los ojos cuando oliò lo que expedìan las manos del menor de los negros.

Llega John Lee Hooker.
Desde la puerte dice: "wow wow wow wow".
Los tres presentes se sobresaltan y le contestan: "hao hao hao hao".

Y todos rìen. Hermano èsto, hermano lo otro, que como tocaste esa vez, que què temaso que hiciste, que què groso aquel.

Los mozos alemanes traen la entrada.
Pero los cuatro fantàsticos lo mandan a la mierda: "oye, holocàustico, aguarda que lleguen los demàs, nosotros somos una cofradìa de las de verdad viejo, pon el maldito especial de Magic Johnson y trae màs vino, vamos, sucio racista".

Uno pone el especial de Magic humilando a Larry Bird. Se maravillan, chocan las manos ante cada jugada.
Ray y Stevie parecen haber visto alguna vez estas jugadas de colecciòn.
Tal vez Wilt Chamberlain se lo contò a Ray.

En el cielo de los negros todo es posible.

Aparece George Clinton. Viene con cara de cansado.
"Estabamos con Bobbie Marley. Zapando un poco. Iba a venir, manda sus saludos. Se iba a tirar un rato, dice que fisura, tal vez aparezca luego".

Caen casi a la vez Muddy Waters y Michael Jackson.
A Muddy no le cae muy bien Michael. Dice que es un afeminado pervertido. Que traicionò la tradiciòn.
Jimmy, devoto a Muddy, tambièn comenzò a insultar a Michael. Ray y Stevie se mantuvieron al màrgen. Lo mismo que George y John, quienes estaban hablando de la situaciòn en los barrios y del P-Funk y sus consecuencias en la mente de los adictos al LSD.

Por suerte, cuando Michael estaba a punto de llorar, llegò Litlle Richard.
Litlle, siempre tan andrògino, lo regañò a Muddy "eres un viejo cascarrabia, sureño reaccionario". Se sentò y lo invitò a Michael a sentarse en su falda. Le hizo mimitos para tranquilisarlo.
Se durmiò como un bebè.

Todos se sentaron en la mesa. Ray Charles, Stevie Wonder, George Clinton, Muddy Waters, John lee Hooker, Jimmy Hendrix, Litlle Richard y Michael Jackson (que estaba en una cuna).
Brindaron por John Lennon y George Harrison.
A Paul no lo quiere nadie.

En eso entraron Prince y Miles Davis.
Prince condensa a todos los negros de la historia. Venerado por cada uno de ellos. Por sus grandiosas grabaciones y por Madonna y Carmen Electra.
Miles està quemado. No puede hablar mucho, le quedaron deformados los labios de tanto darle al caño.

Llamaron a los arios.
"oye, ya deja tu mierda de la filosofìa y las novelas, ven y trae la maldita comida que estamos todos".

Y asì, atendidos por Focault, Nietzche y Cèline, cenaron y bebieron.
Maltrataron a los intelectuales.
Lo hicieron con justicia.
Luego se armò una zapada antològica.

Solo pararon para seguir bardeando a Focault.
"Pelado botòn, largà la perorrata que no vamos a ningùn lado con tu mierda"
Cantaban todos, bailaban todos.
Se movìan, uno iba a la baterìa y luego al bajo, luego al teclado.

Sobre el final de la noche apareciò Charlie Parker. Prendiò fuego todo con 2 solos increìbles.
Èl no molestò a los mozos.
Ni sabìa quienes eran, sòlo se limitò a pedirles un poco de jugo natural. Su estòmago habìa quedado deshecho.

llegarà la paz

2010-02-25T12:36:00.003-03:00

tal vez solo estè

a veinte millones de palabras

de la paz.

lejos de tu casa

donda nadie hace nada

y mira por el satelite

entre las comidas

y el sueño.

en una de esas,

no soy de madera

como ellas

y parezco màs

a la chica tonta del mono

la rubia del canal

que tantos regalos le traìa

hice un bote para que vengas a buscar

y todo lo que trae la noche

es casi como la ansiedad

guardada en un frasco

de vidrio chiquito

donde entran pocas cosas

y si pongo de màs

estalla. otra vez

el gato gaudio

2010-02-20T23:31:00.002-03:00

A Yupanqui le preguntan por su caballo. Lo ven viejito y cansado y le ofrecen remolque, en un gran camiòn Kirchnerista que lo llevarà deseguro al matadero, al frigorìfico. En esos años algo embutìan con caballos; logramos adivinarlo.
Èl, profundo y siempre fiel a sus principios de gaucho de la tierra, se niega y por pura educaciòn responde nomàs -vaya, siga su camino-.
Su caballo va a tener la muerte que èl elija, la que el quiere, en su pampa, en su tierra, donde terminan los alambres y comienzan los espinillos.
-Malaya, triste destino, los caballos argentinos-.

El aire con el que cuenta sus coplas, la semblanza y el poder con el que cada palabra rebota en cada canciòn se dan la mano en Puan y Goyena. Tendrìan que dar Atahualpa Yupanqui en las càtedras de Filosofìa que allì se dictan.

A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien comer aceitunas.
A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien tomar alguna decisiòn.
Atahualpa fue un hombre exiliado, siempre perseguido.
Podemos por eso construirle un altar de velas y ponchos rojos, un aplauso para el cantor subersivo.

Con este tipo de argumentos un montòn de pelotudos iriàn a organizarle un festival.

Hace poco tiempo fui vìctima de un ataque de Kirchnerismo a mi cerebro. Estaba comiendo algo y vì a Josè Pablo, nuestro filòsofo preferido, dando una clase sobre Heidegger en la señal de televisiòn Encuentros.

Era interesante verlo al buen Feinmann moverse y gesticular, grandilocuentemente, con amor, como se hace el amor, con una platea imaginaria de miles de jòvenes entusiastas con el moverse y el desenvolverse del mundo.

Uno de los bloques del programa tratò sobre la relaciòn del filòsofo alemàn con el nazismo.

Por televisiòn entendì que Heidegger tenìa una romàntica visiòn del hombre del campo, una añoranza por lo rudimentario y la artesanìa, por el trabajo manual. Un punto desde donde mirar con asco el mundo actual y el mundo que te toca.
Mas o menos lo mismo que dice Arlt cada tanto.

La vaguedad de este concepto es un impedimento en cada cafè de Puan.
Como no puedo hablar con ellos, hablo aquì.

Supongo que tener cierta nostalgia de los gauchos es enfrentarse a distintas minorìas de peleadores que, en ocasiones tienen razòn, sobre todo al discutir con taxistas o con todas esas personas con mentalidad de taxista, pero que en ocasiones llevan sus pormenores retòricos a puntos insospechados.

Atahualpa tiene eso de Madadayo.
Nadie puede discutir que Madadayo (el de la peli de Kurosawa) no era medio facho. Era bueno y muy provechoso para su gente. Los escabiaba a todos y los hacia pasarla bien.
Los cultivaba.

Me lo imagino cascarrabias y complejo.
El rìo, siempre como piedra angular del movimiento, del paso del tiempo y del cambio de lugar.

Entonces hacer una reivindicaciòn del Gaucho es enfrentarse a un grupo de feministas que alocadas diràn: -Ellos golpeaban a sus mujeres y violaban a las indias-.
Y luego los procuradores de la xenofobia diràn: - Ellos degoyaban indios sòlo porque eran negros-.

Lo rudimentario, lo mìnimo, la fuente, las interpretaciones.

Bob Dylan y Atahualpa Yupanqui son dos ramas del mismo àrbol. Eso es complejo de aceptar para quien pone un filtro de antropologìa en la pecera de la mùsica.
Tipos de la tierra, tipos de su tierra.
Hombres diatònicos, fieles a las formas musicales ancestrales de su gente, trabajadores del espiritu de su pais.

A Dylan le preguntaron por Bush y dijo que -bueno, la gente lo querìa.-

Una persona deberìa aceptar lo bueno y lo malo del mundo. De las cosas que existen. De porquè son asì.
Si los intelectuales y los apàticos porteños tuvieran ganas de ver crecer a su paìs dejarìan de buscar una trinchera que no existe para afiliarse a la parla de la polìtica.

La pampa es la cuna de los sucesos màs sangrientos y conservadores de la historia nacional.
La pampa es la ilusiòn de la fertilidad argentina.

Es muy duro hoy dìa, para muchos intelectuales, ver que hay otros intelectuales aferrados al Kirchnerismo, defendiendolo, casi de corazòn, como quien compra una bolsa de algo que tal vez nos dè alegrìas.
Es muy duro porque para criticarlos a ellos hay que buscarse alguna pichila que los apoye de atràs. Algùn cartel de narcos o algùn diario para gente de plata.
No existe el medio en una coyuntura de polìtica tan polarizada como la que hoy existe.

Caer en la estùpidez de culpar a alguna de las partes, la oposiciòn o el gobierno, de este discurso de la polarizaciòn, es como acabar por primera vez y sorprenderse con lo que te saliò del pito. Sos muy pùber aùn como para enrolarte en cosas de grandes.

Atahualpa fue prohibido por su actividad polìtica y no por su poesìa.
Ni Peròn ni Videla ni nadie lo quiso, hasta el Partido Comunista lo echò.

Fabian Casas en el sitio TP hace una defensa medio glam de Ricardo Fort que es muy chèvere.
Vean ese lugar, ahì se juntan a discutir con bananas.
Fabian es buen escritor, ama a Spinetta y a Zepellin. Incluso es hincha del ciclòn.

Pero es medio cagòn para hablar de polìtica.

Los argentinos somos muy caretas.
Vamos a buscarle el escabio al Burrito hasta matarlo, vamos a gritarle drogadicto a Maradona hasta verlo tomarse un pase, vamos a gritar corrupto hasta que se acabe y sea màs còmoda la comodidad.

Quieren hacernos creer, a tipos como yo y a mis amigos, que nos estamos haciendo nazis.
Que estamos en la derecha junto a los de la derecha, mientras ellos, los librepensadores y los de la Uba, construyen con un ojo crìtico, un espacio liberador para el alma, para ver las estrellas.

Con filosofìa de argentino.
Con la parte que se deprime en cada final de cada Copa Davis. Con esa que arrima y se contrae antes de llegar. Y hace todo para perder.
Aguante el Gato Gaudio y gracias por ser como sos.

el aleph

2010-02-11T16:53:00.002-03:00

Estaba tratando de repasar todo como en el cuento de Jorge Luis. Ese que tenìan una pelota azul muy psicodèlica donde contemplar la eternidad en un punto luminoso.

A veces era posible separar la paja del trigo y mirar a Jorge como un escritor hermoso y profundo. Otras veces no, caia en la misma bolsa de mierda que guarda a Piazolla y a tantos otros artistas argentinos hermosos y horribles a la vez.

De golpe recordò porquè habìan puesto el patio donde està el patio. Fue una gran charla con Rulfo.

Recièn recibian el terreno y estaba todo pelado, tenian la idea de tener un edificio, un patio y una torre, màs allà una huerta.

Hablaban de la vez que el Indio Solari se avanzò a Cristina Fernandez en La Plata cuando vieron pasar una estrella fugaz.

No es posible, ni comùn, ni frecuente ver pasar estrellas fugaces en la ciudad.

El mismo reflejo de las luces de los edificios hace que no existan las estrellas que existen.

El Presidente y Rulfo se miraron y dijeron "acà està el patio".

Años despuès, con un manantial de agua pasando debajo del puente, con la erosiòn de la experiencia y el sabor de los sueños que se cumplen y se dejan de cumplir para convertirse en algo real y tangible, con la partida de Rulfo primero y la de Rumy ahora, como una herida de muerte en el corazòn del Presidente. Con una heladerita llena de cervezas.

El presidente tomò un fibròn y escribiò en el costado "El Aleph".

Se riò mucho, como no habìa reìdo en quincenas.

"Una heladerita con cervezas, este es mi Aleph". Buena frase para una canciòn.

Asì pasaba esta noche cuando volviò a ver una estrella fugaz en el cielo.

El telèfono sonò, eran las 20.30. No pensaba atender a nadie.

El edificio se mantenìa. No habìa clases, de modo que nadie ensuciaba màs que El Presidente y Cristina, la gata.

Como si fuera la colimba, habìa aprendido a doblar la ropa y lavarla, a barrer y tirar las colillas de los cigarrillos, a vaciar los ceniceros.

Algunos curriculums habìan caido en el correo.

Profesores que se ofrecìan para algunas càtedras.

Varios emails de padres que preguntaban què pasarà con los paros docentes y si Caja de Goma iba a adherir o si iba a manifestarse por la suya o por la de Mauricio.

Solicitudes de vacantes por doquier: habìa un extraño furor por instruirse.

O tal vez todo lo que Rumy habìa dejado cobraba una magnitud cada dìa mayor en el corazòn del Presidente.

Ella no estaba para contabilizar las cartas.

Sonò el telefono de nuevo.

El Presidente tuvo un escalofrìo, algo que le llenò los ojos de làgrimas.

No supo bien què hacer. Hace tiempo no sabìa bien como hacer para no ir dìa a dìa.

Para no enfrentar todo en las mañanas.

Para levantarse y caminar y de a poco purgar la miseria del amor y el dinero, la culpa.

Una vez, cuando finalmente la muerte de su abuelo fue clave en su vida, y este edificio que ahora ocupa quedò en sus manos, por herencia, por la comodidad del destino, tuvo que parar de pensar y sufrir para decirse: "ok, debo invertir bien este tiempo".

Y decidiò que le iba a pagar a la sociedad con educaciòn y libertad. Que todo lo bueno que el destino le estaba proponiendo era para algo.

Hoy, años despuès, estaba por tomar una decisiòn importante.

-Rumy debe estar en Paraguay. La voy a buscar...

-Y sino està...

-Que hago con esta escuela...

-Por què estoy tan solo...

-El disco de Miguel Abuelo que escuchè ayer es increible y es de rock pesado...

Abriò El Aleph y viò que a la eternidad le quedaban 3 porrones.

Se tomò una de las birras y saliò a la vereda con un cartel blanco.

"Clases suspendidas, esta Noble Asociaciòn Civil permanecerà cerrada al pùblico por tiempo indeterminado, para màs informaciòn vaya a su CGP amigo e inscriba a sus hijos en un buen colegio pùblico".

Al cerrar la puerta se viò tranquilo en un espejo.

No estaba haciendo locuras ni tomando decisiones de improviso.

Se sentò de nuevo en la reposera, al lado del Aleph. Abriò otra cerveza cuando pensò si el llamado no era de Rumy.

Eso le pareciò horrible.

Ella lo estaba llamando llorando para decirle que lo extrañaba y que querìa volver.

Èl tiraba la cerveza y salìa corriendo a su encuentro.

Mientras corrìa se preguntaba si la amaba o si la necesitaba.

Algo florecìa en el desierto.

Eso era seguro.

Y mientras corrìa se detenìa a buscarse, a tocar su traje y su desesperaciòn.

Ahora la fatalidad llegò para quedarse.

La sensaciòn de que ese llamado era de Rumy y èl no lo habìa atendido estaba ocupando todos los rincones del patio, de la eternidad.

Ya no importaba nada màs. No hay màs escuela, no hay màs amor, no hay màs que la eternidad en una heladera con una cerveza y media.

No existen palabras para no ver.

Sonò de nuevo mientras sorbìa el trago final, tirò la botella, se hizo añicos.

Descalzo corria y atendiò desesperado.

No era Rumy, era la Caja Seguros.

Habìa aparecido el Moncho.

El coche viejo y azul de su padre. El del 78, el 504 del cuento.

Estaba en la 1-11-14 y tenìa todas las piezas, lo habìan usado para un robo que no saliò y ahora lo tenìan en la comisarìa.

"En 20 minutos se lo dan, jefe."

Dejò la eternidad donde estaba, colgò y tomò un taxi rumbo a Lugano.

Se tenìa que ir y se fuè, ahora tiene un coche para ir.

El Presidente sintiò que todo le iba a salir bien en la vida.

Aunque eso no fuera màs que una impresiòn que llega despuès de una tormenta que se quedò mucho tiempo trabada en el cielo, en su patio, frente a sus ojos, como a un estoico admirador de la belleza.

Epilogus

2009-12-28T04:20:00.003-03:00

Palpitar el cierre de algo es inevitable. Pasaron las navidades. Pasò un año. Pasan los renos en el cielo.
Se termina finalmente este conteo, esta cascada frontal sobre los bretes y costumbres de la època. Las observaciones son diez, es un mandato natural.

Se nos olvidò a todos los que trabajamos en esta Noble Asociaciòn Civil, por diferentes motivos, privados, pùblicos y legales. Siempre lo mismo. Se nos olvidò descorchar la Sidra y brindar, observando el buen lado del vaso, el que està repleto de bebida, el que embriaga y hace festejar.
Esta Caja de Goma, este edificio, cumpliò 3 años de actividad en Noviembre, mientras mirabamos las nubes pasar y tapabamos los baches, las goteras, las aulas vacìas, los problemas de los demàs y los nuestros.

El balance indica que son 3 años de verborragia y nada màs.

Se puede ser frio y austero para llamar las cosas sin ser desamorado.
El amor, amigos, creanme, es algo mucho màs serio y profundo que la simple enumeraciòn de factores.
Es algo atado a la necesidad, a lo privativo y exclusivo del sentimiento y en muchos, como en este, del sentido. Sentimiento y sentido.

Extraña combinaciòn para brindar. Dos deseos y nada màs.

Al tercer deseo, dicen los màs viejos del bar, hay que dejarlo brotar en sueños.
Hay un lugar donde no podemos ni siquiera pedir. Nuestro animalito decide sòlo.

Sueño que soñàs conmigo y me despierto pensando que no te vas a hacer cargo nunca. No se puede quedar siempre bien.

Aquello que afuera ocurre distorsiona lo que importa adentro. Todos hablando de un tema. Imposible no involucrar procesos de identificaciòn. Es clave sentirse parte para formar parte.

Aquì dijimos que el disco de la dècada era Kid A.
La Rolling nos robò la idea.

Hablamos del problema de Maradona con la prensa.
Sucediò. Sucede. Suma.

El vicio de la Internet y las megacomunicaciones es algo que puede probar cualquier persona que lee estas lìneas. Son tan enfermos como yo.
El que no salta no tiene celular.
No hace falta ni mostrarse en pelotas ni vivir penando por chat.
Es comùn para cualquiera. Es como el cigarrillo quizàs.
Quièn fuma sabe cuànto hay de independencia, de ganas y cuànto de entretenimiento fìsico, mental, oral.

Chatear, como fumar tabaco, no pega. Uno lo hace. Pero no sirve a la trascendencia.

Esta Asociaciòn Civil fue parca para hablar de polìtica, ambigüa cuando tuvo que ser frìa, omitiò Kosteki y Santillàn primero por idiota y luego por sumisa.
Por que hay que tener un mìnimo de dignidad para hablar sobre las cosas.
Incluso aquì, en Internet. Donde todos podemos especular y pensar livianamente.

2 muchachos muertos por la policìa no es cualquier cosa.
Tenemos uno nuevo ahora. Tenìamos a Bulacio y a Teresa.

Jovenes de la ciudad, confìen en esta Caja cuando les decimos que està muy claro de què lado hay que estar en este frìo paño de oficiales y opositores. Està muy fàcil la cosa como para andar soplandose el flequillo con aires de libre pensador.

Aquì reivindicamos a la primera generaciòn de artistas de rock en castellano.
La figura de Pappo, enorme en el cielo, brillando, agigantada por lo mìtico de la muerte y la nostalgia de lo que se pierde y no vuelve.
Sin embargo, Norberto dijo

Y cuando salga el sol
detràs de la colina
no digas nada a nadie
que hoy estuve aquì
despertandome

Imagino los augurios que depara todo el tiempo su estampa de rocker elèctrico, su muerte en moto, la dècada que se choca en moto con la realidad, los asuntos que los hombres guardan para sì, el progreso como idea conservadora de cambio, imagino como quiero.
Y tiro una soga que va desde su canciòn hasta el futuro màs inmediato, en alguna sierra, cerca de los rìos.

Me veo bañado en las mismas aguas. Haciendo bien las cosas que sè hacer y mal las que no. Saltando de una piedra hasta que la presiòn te empuja a la superficie.
Y sin cremas ni toallas.
Dejando que la piel absorba y el sol evapore.

Se va un año, siempre que se va un año hay que pensar.

Rumy se fue y eso alterò un poco las cosas.
Hoy estàs acà y mañana estàs allà.

3 años son un ciclo. En si mismos.
Miles de relaciones se quebraron en ese lapso. Otras miles lo soportaron y se dieron otros 3 de acciòn.
La verborragia aquì disparada conserva un espiritu de pasiva agresividad con la vida. Cualquiera que escribe debe sufrir de eso.
Cualquiera que canta, cualquiera que se dedica a la cultura.

Un artista es un pajero sensible. Al mundo lo mueven las tuercas y los humos.
Un pintor apenas puede tirar un poco de pintura en un lienzo.

El mejor pintor va y le pinta la casa a Doña Rosa de William Morris, pasando Hurlingham.
El otro le pinta a la historia, le pinta al futuro, le habla al presente. Y se muere pobre si fue bueno, se muere ràpido si fue intenso y se salva si se corre a tiempo.

Hoy me preguntaron què pensaba de la muerte.
Y no sè, es una carta màs en el mazo. Hay que vivir con ella. Puede venir y se puede llevar algo.

Que se hunda o no el barco es una cuestiòn de profundidad. Asì como estar vivo.

Hay barcos que se hunden al tocar el agua e inundarse.
Y hay un Titanic que es importante asì, hundido, agitado en el fondo del oceàno.

Dormir es una eternidad. Contemplar todo es invisible.

Esta Asociaciòn Civil hablò de lo importante para las personas de hoy del derecho a la comunicaciòn, la necesidad de agregar ribetes a las personalidades, ser actual es miles de cosas todas juntas y para todos todo.

Mucho se hablò y se especulò del amor y con èl.
El gran hoyo en el discurso y tal vez el màs violentamente refutado y criticado desde el entorno, desde el pùblico y los veedores de la vida fue el relacionado al machismo, al sexismo y al lugar que cada sexo ocupa en esta contienda retòrica.

Un saludo a todos los putos que ahora se pueden casar.
Comentario fuera de lugar.

Creo en el fin de las diferencias entre los sexos. Creo que le cuesta màs a las mujeres aceptar esta nueva relaciòn.
Hay un machismo en la pràctica, sìntoma de violencia entre personas y hay un machismo retòrico.
El machismo es una forma de paranoia, serìa una idiotez discutir la inseguridad, pero podemos discutir de què modo se emplea en el discurso, cùando y para què.

Y esto no es, de ninguna forma, un recorte en el muestreo.
Es una pata de inquietud burguesa y nada màs.

Quièn puede discutir a la violencia. Nadie. La violencia existe y es uno de los tantos mecanismos de suicidio y supervivencia que conoce nuestra especie.

En la mente de las personas no hay lugar para tanto.
El uso del machismo es una forma de persuasiòn femenina. Es una trampa en cualquier charla. Perfume.

Las personas estàn dispuestas a no perderse nada, a no privarze de nada excepto de un gran amor.
Porque todos tenemos un tesoro, todos somos un tesoro y quizàs nadie se lo merezca.

La gente no es buena. Es irracional.

Estoy hablando de la ciudad.
De los dilemas burgueses.

Nuestros tesoros son de todos.
Para afuera.

Estos diez años no seràn màs que un pedazo de historia. Estados Unidos tiene presidente negro, Italia un putaniero y Alemania una mujer.
Argentina sigue como un hervidero a punto de hervir. Es una forma de vida.

Estos 3 han sido algo asi tambièn. Pedazos de historias.

Este año se va con todo lo bueno y todo lo malo en la mesa.
Las obsesiones y las pasiones, las virtudes y los defectos.

Asoaciaciòn Civil Caja de Goma saluda a todos las personas que se detienen a leer esto, agradeciendo el lugar, por darle sentido a estos actos, se prepara para invadir otra època, otra dècada, otro pedazo de historia.

Las heridas cerraràn, el desierto està seco.
Y para aprender, es bueno insisir.

Adios.

Quintas Observaciones

2009-12-17T01:54:00.003-03:00

Observar esta dècada con mala gana es fàcil, es fàcil porque la vida es no tantas veces amable como sàdica y desleal.
Pero como dice el coreano, despuès del verano, viene el otoño, el invierno, la primavera o al revès, no importa y al final son sòlo ciclos que se repiten.

Y en todos los ciclos hay partes alegres y bonitas y despuès las frìas y amargas mañanas sin estufa.

Entonces serà posible, hacer un poco de peso a favor de lo bueno de las cosas. Del progreso y la migraña que no daña.

Las supercomunicaciones llegaron a los barrios para hacer que todos de golpe necesitemos un gran abanico de colores para hablarnos y decirnos cosas. Escribirlas, escribirnos como si nos hicieramos tatuajes que duran un dìa: los ponemos en nuestro Librodecara o Facebook y salimos a callejear.
Mensajes a millares y tantas cosas que hablar, tanto que necesitamos casi hacer un bola de Tai Chi de energìa y la mandamos para el universo, donde estàn los satelites que reciben nuestras pelotas energèticas y las devuelven a esas peronas, a esa persona, eso que tanto tenemos que decir.

Y cuando lo decimos lo decimos y la luna se gira para quedar siempre igual de linda. Eso es lo alucinante que tiene la vida.
Aprender es transitar los lugares y allì superar esa pequeña caverna que impide que el agua pase. Entonces de tantas veces alguna vez se supone que damos un salto casi cualitativo y, bueno, somos libres, por fin.

Los grandes avances tecnològicos hacen que nos sea cada dìa màs fàcil estar en contaco, amigos, seres de mi planeta. Esta dècada apostò sus cañones ahì y nos cambiò.

Nos cambiò la forma de querer, nos cambiò la forma de hablarnos, nos cambiò lo que importa y le agregò vectores a lo que no, nos independiza del mundo para darnos herramientas nuevas que se enchufan al puerto UCB de nuestra compu. La UCB, los irrompibles.

Y las grandes ciudades construyen su ideosincracia de la mano de estas nuevas formas de mega libertad.

Por ejemplo, ahora, hoy dìa, es tan sintomàtico de madurez poder compartir horas en un salòn de chat, en armonìa, con calidez, sin agresiòn ni suspicacia, como poder ir a un salòn de baile donde hay situaciones de desafortunados encuentros.

Es algo bàrbaro de la internet. Te llevas bien con la gente, le decis que la querès y que la dejaste de querer. Despuès vas y saludas a tu familia, hace tanto que no la veo, y no te cuesta nada hacerle un mimo, apreto 10 caractères y un Enter y ahi està, una flor de la internet para vos, vieja, que te tengo tan abandonada.

Es muy bueno, la ortografìa, cuestionada por la modernidad, por el mensaje en pequeños tamaños.

Un dìa, remoto y apocalìptico, las personas podràn conseguir todo lo que deseen en una silla, sentados.
Y van a creer que eso es cierto.

Tenemos nuevas enfermedades. Ataques de pànico por Internet. Miles de denuncias nos llegan a nuestros centros de salud barriales.
Explosiones por mail, actos de derroque a Jefes de Gobierno No Gratos por el Sender, amores de incomensurable grandeza, una vida entera metida en una silla y frente a una pantalla. Encuentros del tercer tipo en el Murodelacara. Tu primera novia del jardìn de infantes y ahora es amiga de aquel y mirà, se separò y agregò a tal y a tal, que corrupciòn. La gente habla y necesita hablar y chatea y necesita chatear algo màs.
La soledad galopando en la mochila, inminente.
Porque es grande la ciudad y hay gente en ella, y es tanta que el reposo es posible asì, en un mundo sin desocupados ni inseguridad.

Con la belleza de la pantalla adelante y la forma de libertad màs poderosa que existe.
La de crear y la de poder crear con un golpe de click.
Y algunas teclas con letras y varias, una atràs de la otra para hacer textos y oraciones y citas, citas de grandes autores y cantantes maravillosos que tienen el buen don de identificarnos y hacernos expresivos y dar un golpe al mundo de hacia dònde està nuestro ànimo hoy y como cambiarà para mañana.

La tecnologìa y la ciencia de la mano han caminado esta historia de nuestra especie.
Lo que la mano del hombre inventa es importante y especial para nosotros. Es nuestro artificio, es nuestra huella de conducta distintiva.
Estas son nuestras Pcs, esta es nuestra necesidad, estar conectados, olvidar lo solos que estamos y lo triste de los males de los sistemas y lo desleal de un hombre con sus semejantes. Y la lealtad. Somos tantos que cada dìa es màs complejo dejar de abandonarnos. Es màs dificil habiendo tanta oferta.

Y nos vamos con grandes pronòsticos, tal vez sea la ùltima de nuestras dècadas, tal vez los mayas tengan razòn.
Tal vez cambie el clima y no pase nada.
Tal vez la tierra haga eso que siempre hizo y es arreglàrselas, expulsar la cantidad de cosas que deje de necesitar para subsistir como organismo.
Matar a mucha gente, con agua y lluvia y fuego y sangre. Los hombres no tenemos màs fuerza que la naturaleza, no serà una bomba atòmica. ¿Derretir todo el agua para que llueva tanto que no vuelva jamàs a faltarnos agua?

Serà una respuesta civilizada y crucial del entorno. Vital para seguir aquì. Junto a los demàs planetas en esta cosa tan làctea.

Y seguiremos buscando lo que todos buscamos.
Encontrar eso que es real, eso que es cierto y concreto.

Atravesarse es buscar y continuar buscando, hacer lo que la historia hace, sigue, el tiempo no se detiene y los hombres necesitamos cada vez màs pensarnos mientras nos hacemos grandes.

Ninguna era de la humanidad fue tan urgente para enfrentar su presente con la historia. Nunca necesitamos sacar tantas conclusiones sobre nosotros como ahora.
Y para colmo, tengo un buscador fantàstico.

Puedo encontrar los discos del Gato Barbieri y comprobar que es un capo.
Que la rompìa. De paso cañazo, ya que estoy en esto de la compu, me bajo todos los discos de Floyd.
Los escucharè de corrido y sacarè conclusiones lindas.
Despuès me armo un popurrì y sigo poniendome viejo, sigo gastando tiempo. Pero celebro, siempre celebro.
Con la confianza de pertenecer a una generaciòn de gente adaptada. Adaptada a los procesos de su època. A una generaciòn que sabe amar, dejar de amar, volver a amar, confundir, menospreciar, atacar y reivindicar, ser feliz, ser jòven y ser viejo, buscar compañìa, encontrarla en un sentido y en otro, atenta a lo irreal y movediza ahi dentro.

Ahì donde nos pusimos mientras nos alucinabamos con las luces de las fantasias portàtiles.

fe de ratas

2009-12-11T03:39:00.002-03:00

Este fin de dècada encontrò a la polìtica combatiendo con las empresas por el discurso de los periodistas.
Como si estos fueran ni marioneas, seres inanimados incapaces de sentir la obligación de dejarle al mundo una impresión, una verdad, un pedazo de corazòn, un gramo de algo que haga algo por algo.
El Estado peleando a las corporaciones el discurso de gente que estudiò, hizo su terciario, y es idònea en su profesiòn.

Hay algo profundo en esta contienda.
Mucho màs profundo que hablar de la màs linda de todas, Cristina, y la otra vieja fea, Ernestina Pim Pam de Noble.

La comunicación es un fenómeno de extraordinario poder persuasivo. Los pueblos y en ùltima instancia, las personas, se ven casi subordinadas vaya uno a saber por què extraño conjuro de la psiquis a moverse de acuerdo a lo que el entorno le ofrece con insistencia.
Sea un nuevo idioma para alguna parte de la historia.
Una nueva fè, ahì nomàs. Sea una diviza punzò.
Sean tal vez Los Beatles vendiendo productos de arroz en el programa de Rial. O la invenciòn de la violencia de la mano del Punk Rock.

El motivo que empuja a la polìtica a intentar ejercer el mismo nivel de presiòn informativa en la mente de todos nosotros es la soberana importancia que esta actividad, la de vender cosas, ideas, partidos, leyes, chicles para besarse, push up o nuevas obras de teatro en gran despliegue de acciòn y tiroteo, tiene en el dìa a dìa de los seres humanos.
Es ya imposible dirigir al mundo si al mundo lo dirigen millonarios a travès de diarios y bombas de ficciòn y realidad destinadas a generar conflictos en la vida pequeña de los habitantes, y en pos de un macro desarrollo polìtico real y concreto.
Conseguir que algunos precios suban y otros bajen, tal monigote me cae mejor que este goloso zurdìn.

A las personas les importa mucho algunas cosas y poco otras.

La polìtica no importa mucho. Es una cosa que uno define con muchìsima menos dedicaciòn que cualquier decisión en el plano de lo laboral, lo afectivo, ni hablar cuando se mezclan las cosas.
La gente recibe una información, procesa lo necesario, saca una frìa conclusión y opina, vota, hace polìtica en los bares o ni siquiera.

Los muchachos del GBA lo hacen con el peronismo y las viejas de mierda de Barrio Norte lo hacen con cualquier cosa que vote por destruirlo.

Como a todos los temas que interesan al conjunto de los medios de comunicación ha ido siendo cada dìa màs banal en su trata, el foco son las nimiedades y los rumores de pasillo, a las personas que se involucran en estas actividades les importa tanto la pose en la foto y el titular como realizar con hidalguía y altura la tarea que han elegido como profesiòn.

Pienso en el fútbol y veo un juego pobre, un montòn de pelotudos hablando pelotudeces y nunca hablando de fútbol. Jugadores amigos de periodistas que van a contarles las intimidades para conseguir algo, un buen punto, o que rajen al tècnico. Versiones y contraofertas, digitaciones en el mercado de pases.

Pienso en la mùsica y veo un montòn de mierda en las revistas. Revistas que no hablan de mùsica y sòlo hablan del peinado del mùsico y de la minita que se viene garchando el ùltimo mes.

Pienso y me pregunto cuanta influencia tendrà el Presidente de una Naciòn, sea cual fuere, en su propia imagen pùblica.
Si esto no es al final una construcciòn de los medios, es el capricho de lo que se quiere decir y ver y hacer sentir.

Yo creia que de amor se hablaba en primera persona y que de polìtica en tercera.
Y por ùlitmo, de la patria en primera del plural. Siempre en nosotros.

Al final no se si ese no es sòlo un priurito del espirtu periodìstico de escritura.
¿Què pasarìa en el mundo si las personas que tienen el poder y el derecho de escribir para el resto de las personas hiciera una total evaluaciòn de hasta donde corresponde meterse e influir y hasta donde el aire se enviciò?

En mi caso, podrìa enumerar situaciones complejas que últimamente me han sucedido. De relaciones que se han visto comprometidas por cosas aquì dichas. Y momentos en los que me pregunto si vale la pena este placer. Y me han dicho hijo de puta como yo le digo hijo de puta al periodista ese.

Por supuesto, como este es un medio independiente, solitario, de sangre y microchips, los platos se pagan, siempre.

Yo puedo defender a ultranza mi derecho a la libre expresión de mis ideas. Puedo defender la posibilidad y mis ganas y mi amor por utilizar los recuerdos para construir algo màs, algo que me quede a mi de todo eso. Puedo declararme inimputable por estar algo desequilibrado y sentir una fiebre expresiva que es casi un grito de auxilio por momentos, una forma de respiro.
Puedo decir que Gracias a Dios y a los Buenos Millonarios, Google me dà este placebo.
Y es gratis. Amèn.

Pero sin embargo, tengo que juntar los platos, explicarles a las esquirlas que hay cosas que por ahì no versaron sobre eso que vos pensaste que versaba, era yo hablando con la pared. Esta pared tiene muchas dimensiones y se proyecta para afuera, porque yo tambièn quiero ser moderno, en serio.

Y ahì, cuando te encontràs haciendo una campaña de prensa por eso que tanto te gusta, te gustò o te dejò de gustar, sentis la pequeña identificación con los comunicadores de nuestra sociedad, los jueces de nuestras costumbres, los verdaderos creadores de moral y ètica. Los periodistas.
Los que juzgan a todos y no son juzgados por nadie. Los que de su burbuja hicieron un gran mundo para todos.
Andan indignados, por que no se les concede una charla, una palabrita, nada. O porque Maradona los trata mal.

Los artistas tienen que tratar a la polìtica con la altura necesaria. El arte es una cosa muy seria, tanto como la polìtica. La cultura de una època, de un paìs se construye entre fenómenos polìticos y fenòmenos artisticos.

Eso es muy importante.
El arte no debe nunca estar al servicio de los intereses ni de la polìtica ni de la economía. Debe continuar su camino, haciendo su trabajo en la mente de las personas.

La polìtica se ocupa de conservar. El mayor logro que un polìtico moderno, dadas las reglas del juego, es el de poder acumular la mayor cantidad de poder para poder asì conservar eso que le da la posibilidad de ser importante y tomar decisiones cruciales.

Y el poder, en ùtlima instancia, es la impunidad.
Una persona que tiene poder es impune. El buen o mal uso de la impunidad estarà siempre directamente relacionado con la prolongación del poder en cuestión.

Los periodistas, quienes no reaccionan y siguen arriando a la gente a un mundo fòsil y aburrido, violento y vengador, son como esos policìas que no han terminado ni la primaria y ahì estàn con un arma y un coche, listos para salir a pedirle explicaciones a cada persona que quiera hacer uso o desuso de su libertad de la manera que le parezca.
A mi no me importa el que le dà de comer. Me importa el mono.

Los medios independientes como este, a mi juicio, son de un potencial de subversión interesante.
Esto es una exageración.
Pero suena bien en mi cabeza. Si algo me hace sentir escritor es la exageración total de los sentimientos y las ideas.

Los que escribimos para nada y para nadie, sin esperar nada, sòlo podemos sufrir tristes o felices modificaciones de nuestro entorno, producto de lo que es hoy dìa y para todos la Internet. Podemos apuntar los cañones a generar medios que confundan constantemente a las personas, al mostrarse un abanico tan enorme de verdades, vivencias y soluciones y realidades, de amores fatuos y opiniones algo desubicadas, nadie sabrà a quien creerle y por ùtlimo sòlo gustaran de aplicar la propia experiencia ante todo, la intuición.
Imaginen si pudieramos votar polìticos simplemente por lo que uno ve en la calle y en su barrio.

Yo propongo una revoluciòn en ese sentido, hacia allì hay que apuntar el cañòn de la anarquía. Los anarquistas estàn demasiado tiempo pensando en esas cosas sin soluciòn. Sacando conclusiones muy vagas sobre asuntos ya determinados por el paso y la fuerza de la historia.

Generar un producto comunicativo sincero y despreocupado es un ideal a considerar.
Una comunicación sin intereses nunca es una comunicación.
Ni el màs puro de los hippies puede decir que hace su canciòn para èl y por el amor puro de eso.
A èl le gustan los aplausos y las risas de las niñas después de su canciòn.

Bien, finjamos eso, al menos.
Finjamos que todo es por la cultura. Finjamos que la prioridad es informar. Finjan que lo que importa es el bienestar
Tal vez tengas que mostrarme tus cartas.

Y sentir eso que se siente cuando uno anda medio en bolas por la casa.
Yo a veces me cambio y me olvido de que la ventana da a la calle.

Me quedo un rato en culo buscando una soluciòn a uno de los grandes dilemas de mi vida. La ropa sucia, còmo hacer con ella, donde ponerla, que esperar.
Esto no le interesa a nadie.

Pero es importante decirlo ahora.
Ahora que Noviembre finalmente terminò.

las palmeras de L.A.

2009-12-05T19:18:00.003-03:00

Luis Alberto tocò 5 horas mientras pasaba un faraònico y nunca tan spinetteano repaso por su extensa y jugosa carrera al frente de esto que llamamos Rock Nacional.
Tocò todo, vino desde el futuro hacia el pasado y volviò al futuro para despedirse con algo de un pasado que no ha terminado de pasar. Estuvieron todos, pudimos ver todo eso que ya nunca pensamos que podrìamos ver, todo tuvo un mìnimo de dignidad, un piso de calidad bueno y justo, digno de Spinetta, digno de su teorìa del entretenimiento.

Ahora que nos vamos poniendo viejos, empezamos a sentir como los cigarrillos se atascan en el papifùtbol, vamos adquiriendo mayores y mejores responsabilidades, tenemos nuestra salud lista para empezar con la facturaciòn de las costumbres malas, ahora que tenemos que pensar en polìtica y economìa, en conseguir un auto y alimento para el gato, ahora van surgiendo preguntas y algunos tienen sus respuestas y otros conseguimos en los artistas la posiblidad de divagar sobre la tesis.

El entretenimiento de la cultura rock se ha conformado como una larga lista de hits para gente estùpida. Ir a un recital es asisitr a lo previsible, es esperar que nuestro hèroe toque eso que lo hace hèroe.
Los responsables de esta estupidez generalizada en el mundo del rockandroll no son otros que los mùsicos quienes o empezaron a oir demasiado a sus managers o periodistas amigos, o a otra clase de vagos, o simplemente aceptaron que hacer tribuna, ser demagogo, tocar siempre los mismos temas es lo normal. Dejaron de considerar al concierto como una manifestaciòn artìstica para ponerlo en el estante de la promociòn.

Luis Alberto es aùn un artista que respira. Èl nunca toca los temas que queremos oir. Siempre està en su movida.
Es un tipo que considera que las cosas son de una determinada manera y se esfuerza para que asì sea.

Entonces el chabòn hizo un recital de 5 horas. Se juntò con los amigos de los buenos viejos tiempos, le diò mucha cabida a su actual banda, es un tipo con còdigos y le gusta tratar bien a la gente.

Y lo vimos muy contento, muy feliz, haciendo de anfitriòn de una gran casa que era la heladera de Velez, nos hizo reir, nos hizo emocionar.
Y al final su casa pareciò ser el Rock Argentino.

Tocò una hermosa versiòn de una canciòn de Miguel Abuelo, versionò con Juanse a Pappo en uno de los grandes momentos del show, cantando "La Libertad", los mismos idiotas que bardeaban por lo bajo a Juanse barderaon un poco a Cerati, quien tuvo su diploma y tocò algo de Soda y "Bajan". Por suerte Luis no lo dejò hacer el solo de Cementerio Club y agarrò y la toco cuando se fue el cheto, la rompiò, fue un gran respiro en medio de todo lo que fue la primera tanda de 2 horas que denominè "El Imperio del Sintetizador".

Rappaport, capo, tocò igual que en los discos, maravilloso en "Ella Tambièn", me puso del orto, me emocionè, que temazo la gran puta, y luego "Umbral" de Jade, el tema preferido de mi viejo (¿o de mi vieja?) y no lo cantè porque Luis lo estaba haciendo a su manera, hermosa.
Del Valle, moderno para "Alma de Diamante", muy bien tambièn.
Sujatovich, està para el Colòn.
El Mono Fontana y su monopolio, un monstruo, tocò de todo, pasò por el pasado màs reciente, por el futuro, por las versiones, un capo.

Fito estuvo muy bien, realmente. Mollo entrò para la parte de la conciencia social y se mandò un buen solo para un tema horrible que hizo el Flaco con Leòn. Por esto de la seguridad vial.

Luis tocò "Filosofìa barata y zapatos de goma".
Fue una versiòn perfectamente igual a la de Charly (salvo que cantaba Luis, por supuesto). Me preguntè miles de cosas mientras disfrutaba, me acordè de nuevo de eso que me acuerdo muchas veces y todo el tiempo hasta el hartazgo, porque es imprescindible para mi pensar que quizàs, algunas lìneas que aquì se dijeron fue lo ùnico que te dì, un poco de filosofìa barata y otro poco de mis zapatos de goma. Despuès las sirenas: saliendo del agua a darme media hora de cuidados intensivos.
Luego pasò: el Flaco presentò al maestro Garcìa, pero en su lugar nos trajeron un muñeco gordo que no podìa cantar, no dijo nada, moviò un poco la cabeza y se fue.

A Charly se lo quiere por sobre todas las cosas, por eso, por favor, llevènlo al campo y dèjenlo contemplar las montañas o los àrboles, hasta que se encuentre de nuevo a si mismo, hasta que vuelva a ser algo parecido a un ser humano que se mueve, piensa y procede. Para què esta farsa.
Tal vez porque a èl le harà bien sentirse importante y especial. Ojalà.

Bien, estuvo el Beto Satriagni, Dante y Valentino para versionar Manal, bàrbara la versiòn, muy moderna, hip hopera, extraordinariamente tocada. "Necesito un amor".
Y yo que intento despojar de sentimientos toda nota, todo escrito, toda revelaciòn.

Entonces iban 3 horas y todavìa no habìa ni amagado con Invisible.
Y uno se preguntaba, este tipo, este viejo, flashea, se pone a visitar su obra y llena una cancha para que se queden todos calladitos, esuchando mùsica, aplaudiendo cuando les toca y rièndo a media que nuestro hèroe se iba soltando y comportàndose como lo que siempre fue: un extraordinario showman.

Lo que màs lo emparentò con el medio argentino de producciòn de entretenimiento rock es el pèsimo sonido, no hay show argentino en estadios que suene bien.
Todos los recitales argentinos tienen por lo menos 6 temas hasta que se les acomoda el sonido.

Despuès ves que viene una banda medio medio de afuera y suena bien desde que empieza hasta que termina y no sabès si tienen maquinaria màs poderosa, tecnologìa màs de punta, son màs inteligentes o es que acà son unos ratas que gastan guita en todo menos en grandes torres de sonido que puedan luchar contra el viento y las pèsimas condiciones de acùstica que cualqueir cancha de fùtbol tiene.
Entonces te venden mega producciones con alas de Fènix y con entradas diferenciadas, y lo que hacen es darles gran sonido On Stage a los mùsicos y a la gente les tiras 2 centritos de 100 metros de distancia, rezà, rezà que hoy no hay viento.

Y entre pitos y flautas, voladuras, recuerdos, empezò tal vez lo màs emotivo.
Invisible en la cancha.

Pomo, Machi y el Capo.
La lista elejida fue un gran golpe al entendimiento, yo temìa que salga y toque los hits de cada banda asì, como hacen todos los demàs, para que la gilada aplauda, festeje y lo grabe en su celular. Y no.
Tocò "Durazno Sangrando", ok. Me la re banquè.
Y despuès, increible, "Jugo de Lùcuma", casi me cago de la emociòn, "Lo que nos ocupa es esa abuela", el mejor rock y por ùltimo "Niño Condenado". Un cross a la mandìbula.
Inesperadìsimo.
Cerrò con Lito Epumer para saludar a Tanguito y a su "Amor de primavera".

Tranqui, iban como 3 horas y media y venìa Pescado.

Pescado no fue lo que màs me gustò y siempre fue mi banda favorita.
No era Pescado, esa fue tal vez la diferencia màs sustancial.
Estaba Black y estaba Lebòn y estaba Cutaia. Pero el bajo lo tocaba Vadalà que se toca todo pero es muy moderno para tocar con Black. Yo creo que ahì pifiò Luis.
Me motivè con "Serpiente por la sal", bàsicamente porque querìa que lo toque y me parecìa imposible que lo hagan. Despuès muy buenas las 2 del doble, se subiò el Bocòn Frascino (primer bajista de la banda) pero tocò la viola.

Vino Almendra y fue lo mejor de lo mejor de todo.
Con ellos entendes que el Flaco pertence a esa banda de forajidos. Es uno de ellos, ahì si es uno màs y eso se nota. Se siente còmodo llevando la rìtmica para que Stevie Ray Molinari (de estirpe nacional, con barba tipo Larralde) sea el rey de la guitarra elèctrica, lo ves bien en la foto con la larga melena blanca de Rofolfo y muy a gusto cantando con Emilio.
Tocaron "Color Humano" y "A estos hombres tristes". Ese tàndem fue todo lo que necesitabamos para entender que los fenòmenos transgresores de la cultura no son modernistas, lo que transgrede es la fuerza esencial, la coraza primitiva y todo ese animal avanzando hacia terrenos desonocidos. Hacia donde la mùsica se abria para adelante a fines de los 60`s. Y encima el look de los muchachos era glorioso, tan cirscunscriptos en la tradiciòn de la mùsica popular nacional, uno los imaginaba comiendo un asado con Guaranì.
"Hermano Perro" que mucho no me va pero estuvo bien y la gloriosa "Muchacha". Ya màs que un clàsico, una plegaria universal. Te amo nena, una pena que no nos encontramos anoche.

Ahì despidiò a Almendra y uno se imaginaba que iba, aunque en joda decìamos, "ahora viene con su banda nueva y toca 10 temas nuevos". Y bueno, màs o menos.
Toco 6 o 7 temas màs, 3 nuevos y 3 hits de solista. "Seguir viviendo sin tu amor", "Llevenme a ver un tren" y "No te alejes tanto de mi".

Saludò, bardeò a la Rolling Stone, presentò a todos, nos invitò a seguirla en la casa y nos dejò destruidos en el piso, totalmente absortos por lo que acababamos de presenciar: el concierto màs largo del mundo.

Lo que nos llevamos de Velez es un tesoro, un recuerdo memorable, la sensaciòn de haber revivido parte de nuestra historia mientras un tipo que viò a todos los mùsicos de rock nacional mientras se encerraba en su morada a hacer una mùsica que muchas veces solo le gusta a èl, otras veces nos encanta a todos, otras veces le gusta a los chicos, otra a los grandes, otra a las chicas y otras a los muchachos heavys que andan en moto.

Un conocido hace poco me dijo que para èl Spinetta "era un tipo muy equilibrado". Yo creo que tiene razòn, de la misma forma que espero que tenga razòn cuando me dice con budismo y positivismo "todo lo que deseàs con buena leche se hace realidad, pedì una manzana que la tenès".
Espero que el sueño cumplido no haya sido ver a Almendra en vivo.

La esperanza de que sòlo es cuestiòn de pedirle al pùblico que se calle y escuche, que se conmueva con mùsica, que se divierta y luego que piense.
El pùblico es obediente. Es cuestiòn de subir la apuesta, de ser exigentes.

Cuanta ciudad y cuanta sed y tu un hombre solo, un gran recuerdo para toda la vida.
Spinetta siempre me diò esa sensaciòn de encierro, de comuniòn con uno mismo, de religiosidad, de enfrentar los miedos internos y darles rienda.
Es uno de esos tipos que despuès de escuchar dan ganas de correr, agarrar la guitarra y hacer un tema. Y que diga todas cosas lindas.

desertico

2009-12-02T22:01:00.001-03:00

Dicen que ha llovido en el desierto
cuando lleguè ya estaba todo seco

y me cuesta hacer memoria
de algo que no vivì

Todas las flores tienen un secreto
que no necesitan confiar a mi
Hoy las mirè de nuevo desde lejos
para aprender es bueno insistir

y me cuesta hacer memoria
de algo que no vivì

La ducha

2009-12-01T12:30:00.005-03:00

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los aprieta,
luego me lava la chota:
"¡oye, esto sigue duro!"
luego me lava el vello ahi abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella...
primero la concha,
me pongo detrás, mi verga en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del pubis, lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies, y luego la concha, una vez más,
para que me de suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando de los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno...
para mi, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por la calle fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso y
la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en
lugar de
en vida, amén

Carlos Bukowski, poeta patrocinado por esta Noble Asociaciòn Civil
reposterìa.

amores gatos

2009-11-21T11:37:00.007-03:00

Los dìas fueron grises y opácos, diferentes entre si. Las hojas del otoño se fueron volando lentamente y el aljibe volviò a asomar su cabeza.

Algunas veces El Presidente se subiò a la cubeta y bajò a meditar allà abajo.

Lo hacìa siempre despuès de la partida de los ùltimos. No quería que nadie lo vea haciendo eso.

Fue complejo pensar còmo hacer para descender y ascender solo.
Porque alguien debìa de hacer correr la guía desde arriba para que suba el bote con agua.
Sin embargo, despuès de dìas de matemàticas y cuentas se las ingeniò, solicitò ayuda a Pepe, el ferretero amigo, y se fabricò un sistema de autosuficiencia eficaz y prolijo.

Abajo tuvo algunas visiones.
Varias monedas y objetos varios descartados.
Se preguntò si todo esto no estaba contaminando el agua que bebìan los gomitas.

Habrìa que hacer un anàlisis de contaminaciòn, tal vez el año entrante.

Iban ya 13 dìas sin Rumy, el decoro del Edificio estaba medianamente encaminado.

Èl abandonò toda actividad pedagògica para suplir la ausencia de su compañera. Bebìa menos y fumaba sòlo por las noches. Ya no usaba traje y zapatillas, andaba de delantal por ahì.

Queda poco tiempo de clases y no pudo confiar en las chicas que fue probando asì que aceptò que era Rumy o nadie.

Lo que màs le divertìa era bajar al aljibe y fumarse un pucho abajo. Una pipa y un pucho, esa era la medida de la reflexiòn.

El dìa 13, dìa de religiòn, dìa de oro en la regla femenina, dìa de mala suerte si cae martes, mientras realizaba su ritual de fin de jornada, mientras se debatìa entre la màs formal de las defensas a Maradona (anclada en sus posturas polìticas atravès de los años, las contracumbres junta a Chavez y a Fidel y al hippie de Manu Chao, su oposiciòn a Macri cuando èste asumiò en Boca, el chupenla y el winchester con el que matò una tarde de dureza y paranoia, disparandole a periodistas como ellos le disparaban a èl, matando mal bichos como Ramòn y Passarella y ahora tratando de educar a un antisocial como Romàn), cantaba algunos temas de Plan Autral, que sin dudas eran la gran contenciòn musical de estos tiempos, tuvo una frase en la punta de su lengua que lo hizo escupir una bocanada y casi perder el equilibrio y caer en la napa de esta Noble Asociaciòn Civil.

"Estoy ordenando todo de afuera para adentro".

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Hugo condujo con Rumy por calles que Rumy no conocia y eso la asustò un poco. Sin embargo, en ningùn momento de la charla ella sintiò que èl podrìa llegar a hacerle algùn mal: o Hugo es un violador educado o simplemente es un buen tipo.

Èl nunca le preguntò sobre los motivos de su huida, si huia o què hacìa.

Es màs, en un momento soltò un genial: "como el tango, no me importa lo que has hecho lo que haces o lo que haràs". Ella se riò varias veces en el trayecto Moròn-Liniers.

Al llegar a Ramos, Hugo jugò su carta.

La invitò a comer, le dijo "vamos doña, si tiene un micro de 40 horas por delante, regalese un gusto, cenemos algo en la parrilla de Don Vittorio, yo la invito, comemos, la alcanzo a Liniers y se va".

Rumy sonriò y le dijo que no, que estaba bien por hoy, que muchas gracias por el aventòn pero que no se sobrepase.

"Usted sufre una pena de amor".
Y Rumy lo mirò sorprendida y no dijo màs nada. Siguieron hablando, de lo caros que estaban los celulares. Ella le dijo que tenìa uno en secreto, que nunca se lo habìa dado a nadie pero que lo tenìa por si algùn dìa le pasaba algo en alguna calle oscura y necesitaba hacer un llamado de urgencia.

Hugo la mirò y se sorprendiò. El 504 avanzaba tranquilo, ahora por Rivadavia.

Cuando cruzaron la frontera que divide a Scioli de Macri, èl le explicò que el 21 la llevaba (o eso creìa) y que de todos modos el se tomarìa el tren hasta Primera Junta o inclusive hasta Once y ahì algo hasta Retiro.

"Mire Rumilda, le dejo mi celular por si le pasa algo, no me dè el suyo, anote, cualquier cosita me llama y la ayudo, es usted una buena mujer y està sola y no quisiera desayunarme mañana una fea noticia en algùn diario y sentir que podrìa haberle ayudado, esta zona es fea y Retiro es màs fea".

Rumy se sonrojò un poco y aceptò el papelito con el nùmero.

Se saludaron, bajò del coche.

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El 9no dìa fue el màs duro para El Presidente. Ese dìa sintiò como todo se le iba de las manos. Còmo el recuerdo se hacìa carne, un recuerdo que no llegaba a entender, porquè sentìa tanto la pèrdida de alguien que èl habìa desairado sentimentalmente, cuanto tiempo habìa pasado desde que estuvo tanto tiempo tan solo, tan solo que ya podìa reconocer en su forma de respirar el advenimiento de un pis o del hambre.

Ese dìa tuvo el crìtico intento de vaciaje de la bodega. Se levantò tan borracho, era sàbado pero no importaba, estaba tirado en su despacho del Edificio, seguìa en pedo y ayer no le habìa pasado nada. O eso pensaba.

Mirò el celular y viò los mensajes que tenìa en la bandeja de salida y en la de entrada.

Terrible, mensajeò a todas las minas que pensò que podìan venir a sacarlo de este pozo y todas le dijeron que no por H o por B.

Era obvio que a medida que fueron pasando las horas cada vez estuvo màs en pedo y le resultaba màs gracioso ser guarango. Lo mismo con las respuestas, de compasivas pasaron a ser agresivas y terminaron sin responder.

En la bandeja de Cds estaba puesto La Hija de la Làgrima y eso no le recordò nada pero le diò la certeza de que habìa terminado triste.

Se lavò la cara y abriò la bodega.

Agarrò en un canasto y puso los J&B, la ginebra Bols y los 20 vinos que hacìa 10 años habìan fabricado y eran un elixir y una inversiòn importante.

Se asomò al patio y llorando arrojò el wiskhey y la ginebra (eran 2 o 3 botellas de cada cosa). Con el vino no pudo y eso lo hizo llorar un poco màs.

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Cuando el colectivo estaba por venir Rumy sacò su celular y sin pensar en nada llamò a Hugo y le dijo que le parecìa bien ir a cenar. Que lo esperaba donde èl la habìa dejado.

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Su departamento era un asco. Rumy no lo limpiaba, pero se ve que su presencia lo obligaba a mantenerlo cada tanto, algo de lo que ella irradiaba, cierta energìa higiènica.

Viò a la pobre Cristina, estaba algo enojada con èl. Asì que le habìa meado la cama y el portatrajes. De alguna forma la genia habìa abierto la heladera y habìa logrado subsitir estos 3 o4 dìas (ya no recordaba cuàntos) que El Presidente habìa estado sin darle de comer ni de beber. Sin siquiera mimarla un poco.

La abrazò entre sollozos: como esos tipos de las pelìculas que despuès de pegarle a la mujer lloran y la acarician, piden perdòn.

O esas madres que luego del desvarìo, de la golpiza al niño, toman conciencia de su monstruosidad y lo mismo, lloran mientras abrazan.

El Presidente por vez primera pensò firmemente en cerrar Caja de Goma para siempre.

Tomò a Cristina, el porro que habìa venido a buscar y volviò al Edificio vacìo.

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Del cuarto de hotel de al lado se podìa presumir que habìa por lo menos 8 personas teniendo una flor de orgìa.

Rumy se encontrò sudada, acabàndo por vez primera en casi 10 años, toda adherida al cuerpo sudado de Hugo que la sostenìa encima suyo. Ella lo abrazaba con piernas y manos y se quedò en silencio luego de concluir. Los dos estaban callados.

¿Los de al lado habràn pagado lo mismo siendo 8 que nosotros siendo 2?

Esto le dijo Hugo para romper el silencio y ella riò tanto, y le diò un beso en la frente mientras le acariciaba el pelo.

"Que suave es tu piel".

Eso le dijo Rumy a Hugo, mientras le recorrìa la espalda con las manos.

Hugo levantò el tubo y le dijo al conserje, "vamos a pernoctar jefe, ¿podrìa ser en otro cuarto, viò que al lado hay un congreso de medicina...?"

Ja ja ja, Rumy reìa, Hugo reìa y el conserje reìa.

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El Presidente empezò a dormir en la cama de servicio de Rumy, con Cristina, a quièn lo costò mucho estar còmoda ahì. Porque el olor de Rumy y el olor de Cristina son el olor de la disputa por un varòn.

Con la negra se amaban por la mañanas, èl la acariciaba con sus pies y ella al pie de la cama se estiraba toda para dejarlo hacerle. Despuès ella venìa y le mordìa la barba y ahì era la hora de agarrarla y retorcerla y darle besos por toda la panza.

A levantarse, afuera hay un mundo lleno de inseguridades y un patio lleno de mugre que barrer.

disco y cultura

2009-11-12T19:47:00.004-03:00

Goma: guitarra y voz

Eddie B: bajo, voces y digeridù

Manual: baterìa, voces

Bernie Rollercoster:saxo temor y voces

Inspector Freedom:trompota y voces

todos los temas compuestos y arreglados por los niños y los locos

producido por los niños y los locos y henry

arte de tapa: guccio margiotta

master: fede nicolao

LOS NIÑOS Y LOS LOCOS

95.94 mb

2009

gracias a todos los negros que con su mùsica nos influenciaron, lo mismo pasa con los blancos, a norma por bancarse el olor a pata, a los vecinos de ortuzar por no enviar policìas, al keto, a nuestras familias y a la mùsica.

grabado en Estudio Fragmentouno, en el penthouse de Norma y en el telo de la plata en 2008-2009 por las costureras manos de Hernan Schneider.

henry, teclas en epopella

el alto fernandez, percu en epopella y en jordan

el griego amato voz de àngeles en feliz...

pimienta negra jazz en feliz...

losnylosl@gmail.com